Zingador

Passagens translúcidas. (Descarado seu.)

2011-12-13T10:20:00.000-02:00

Porqueviver assim, tão louco e tão são, cheio de vida, cheio de qualquer coisa etudo, é o simples e complexo dom de enfrentar os dias, fazendo das horas amigasinseparáveis e do passado um livro cheio de presente escrito. Porque amar éamar e eu sou só sentimento dentro desta razão toda. Era parte, era chuva, sole horizonte descampado. Era todo, era neve, lua e mansidão sem tamanho. Eraamor, era fogo, estrelas e sussurros no paraíso. Era verde, era tempo certo,despertar e se aninhar para sempre.
Dia de chuva numa casa qualquer, num fimde tarde, inicio de noite, um cobertor para dois, quatro pernas, quatro braços,trilhões de mãos, fim de noite, inicio da madrugada, o universo inteiroconspirando, o céu inteiro respingando, muito movimento no avançar do novo dia.

Intervalo – Tesoura, estado e concerto para piano.

2011-11-12T13:04:00.001-02:00

Correu para o abraço perdido háanos, percebeu que sua única chance passava ali, estava ali, vivia ali e por uminstante que fosse, qualquer, o abraço poderia sair de seu alcance.

Pôs todas as plantas ao sol. Oastro não surgia assim há semanas, as plantas estavam molhadas demais, por issoas guardou, mas agora era a hora, o dia, o sol.

Madagascar é tudo que sempresonhei. Um território inundado de beleza. Talvez o lugar mais lindo que estive,guardando suas peculiaridades, mas me sinto feliz em Paris, é nestacidade-estado-de-espírito que meus pensamentos vivem e morrem férteis.

Porque parte de mim é mar a outra é ar. Porque parte de mimdelira enquanto a outra pensa. Mas principalmente porque uma parte de mim soueu e a outra também.

Pegou o dia, vestiu-se de luz, de sol, de vento, andou comosempre, mas estava mais sabido de si, trocou-se ao entardecer, amparou-se nalua, banhou-se de brisa e logo se entregou aos sonhos, límpidos e cristalinossob a luz das estrelas.

Fragmentos são cacos espalhadossobre o chão, a mesa, a rua, mas ali, bem ali, eram partes do todo, docomposto, do infinito de cada um e a mulher, agitada com seus dedos nervosos,trouxe uma inquietude, que por quase uma hora, saí de mim.

Ele falava demais, mas falava tãosujo, tão cheio de palavrões, ele era uma bosta, estava querendo chamar aatenção e conseguiu, por ser tão sujo e grosseiro.

Ingerir álcool nem sempre é amelhor saída para a saída dada ou tomada, enfim. Sofrer de cara limpanormalmente ajuda a entender melhor e no outro dia não haverá ressaca.

Crônico!

2011-11-08T17:55:00.003-02:00

Comlançamento previsto para o dia 12 de novembro, a coletânea Crônico!(R$28, Ed. Multifoco, 100 páginas.), organizada pelos escritores Jana Lauxen eBeto Canales em parceria com a Editora Multifoco, reúne a nova safra decronistas e ilustradores brasileiros.

São,ao total, 18 crônicas e 18 ilustrações, que reúnem o melhor de todo o materialrecebido durante a seletiva, que buscou, pelos quatro cantos deste Brasil,cronistas e ilustradores dispostos a colocar seus textos e ilustrações na avenida:

-Existem excelentes escritores e ilustradores em nosso país; infelizmente (einjustamente) em sua maioria ainda desconhecidos. Um dos principais objetivos daEditora Multifoco é encontrá-los e publicá-los. Uma forma de colocar leitoresem contato com autores que, através dos meios de comunicação convencionais,nunca teriam a oportunidade de conhecer. – diz Jana Lauxen, uma dasorganizadoras da coletânea.

Aobra conta com autores do Rio Grande do Sul, Rio de Janeiro, Paraná, MinasGerais, Pernambuco, São Paulo e Bahia, o que, segundo a organizadora dacoletânea, só vem a somar no resultado final da obra, que considera pra lá desatisfatório.

- OBrasil é um país imenso, cheio de culturas diferentes e, naturalmente, derealidades e pontos de vista também diferentes. Reunir autores de diversoslugares do Brasil, cada qual com sua visão sobre situações completamentedistintas entre si, trazem ao leitor um panorama atualizado da realidadebrasileira. Além do que, é muito interessante descobrir o que pensam estesnovos escritores que, de uma maneira ou de outra, também estão escrevendo hojeo futuro da literatura no Brasil.

Ostextos que compõem a obra discorrem sobre os mais variados assuntos, indo desdeliteratura, Deus, galinhas, maconha e futebol, até festas, esperas, pêssego,vida e morte – todos retratados também por meio dos quatro ilustradores, quederam traço e forma aos textos que receberam.

Oresultado desta miscelânea de autores, ilustrações, textos e temas poderá serconferido a partir do dia 12 de novembro, data do lançamento da obra, queacontecerá no Rio de Janeiro, no Espaço Multifoco (Av. Mem de Sá, 126 - Lapa),entre 18h e 21h.

Quem tiver interesse em adquirir um exemplar, poderá entrar em contato comigo pelo e-mail: pliniogomess@hotmail

Abraço Perfumado

Fronteiras

2011-10-14T20:02:00.000-03:00

Procurei distante, porque pertojá não enxergava nada. Uma nuvem, bruma, fumaça: Socorro! Um grito ecoando novazio, e desespero dentro do quarto, da casa, da cozinha, no limite de tudo, docaber em si de tanto pensar e comer e rezar e viver e não por pra fora tudoisso que é muito e não se sabe bem organizar em parágrafos, frases, palavras,apenas caos, caos, fumaça. Começou assim, de leve, como uma vontade de nãoestar mais sozinho, de ter alguém para dividir o fogo, o prazer, o jantar, agarrafa de vinho, a cama. Depois foi crescendo, como um bolo no forno, subindo,subindo, o desejo enorme, a solidão beirando a forma, o risco de transbordar,de derramar e depois o trabalho de limpar tudo, mas não teve jeito, caiu,passou da borda e começou essa fumaça adocicada, chocolate, e foi aumentando odesejo, os pensamentos foram e vieram, trouxeram a imagem precisa, mas as coisasandam tão imprecisas, não ando tendo conversas e ando até impaciente. É isso,era mais ou menos nisso que queria chegar, no fato de ter de romper espaços, deir mais longe, de sair da casca, da casa, da rua, estourar os limites, ultrapassaras fronteiras que me impedem de ver o inevitável, de perceber o quanto estou meescondendo por detrás desta fumaça de bolo queimando, desta bruma de romance inalcançável.Isso.

A prévia do dia excluído

2011-09-29T21:01:00.000-03:00

Perdeu-se no acaso donão dito, tentou se aconchegar no colo do mundo, mas o mundo, por certo não cabia em si e nele pouco ficava quieto. Algumas palavras tentavam sair desua boca, mas a confusão era tamanha que tudo se embaralhava e mal murmuravacoisas desconexas. Perdeu-se no acaso do ser só e não tentou se aconchegar maisem lugar nenhum. ‘Nature Boy’, naturalmente contemplado econtemplando, ‘... Um estranho e encantador rapaz... ’, sabido por demais,pensando por demais e passando por demais as coisas, os escritos, os dedossobre a superfície árdua e bela da vida, como um armário antigo de madeiracheio de poeira e com a ponta, não menos e não mais que a ponta do dedoindicador, retira a poeira e deixa aquele caminho perdido, de não chegar a lugarnenhum, apenas indicar que ali, bem ali, existe um mau zelo, um descuidado comtudo. Não necessariamente confuso, ainda, observa as gaivotas que sobrevoam omar, os barcos e mergulham e pescam, perde-se até, vendo aquilo, imagina-seleve, fluido, pairando sobre tudo e todos e de certo, o era, o é, afinal, sabedo amor, mas sabe do amor numa profusão de tanta coisa, que por isso se perde,acha-se, engana-se e ama, como todos, como tudo. Porque amar além de tudo,também é confusão, choro, dor e silêncio.

Do tempo eterno do instante [A narrativa fantástica do sexo]

2011-08-04T22:45:00.001-03:00

Tudo começa como uma brincadeira bendita... Um pega-pega, um roça-roça, de risos fáceis, os cheiros exalando, uma mordiscada aqui, um beijo acolá e depois vem... A pele queimando, os lábios ardendo, mãos faiscando, pernas tremendo, coração explodindo e irrigando loucamente o cérebro, uma parte vazando, a outra em riste, uma querendo a outra, depois tudo funciona... Muito calor, evaporação sobre a pele, muita fricção, muito de tudo, num vai-e-vem-doido-compassado-sem-ritmo, querendo sorver, derreter. A respiração mais sonora do que nunca, os músculos dilatando, os nervos relaxando, hormônios tomando conta de cada centímetro-corpo, tudo é uma explosão de silêncio e barulho, o suor escorrendo, dois num corpo só, mais risos, agora mais absolutos, espasmos, boca seca, para depois molhar mais em beijos, amor pleno, paixão realizada.

Emoldurado

2011-08-01T07:35:00.002-03:00

Você surgiu,

pensou que não notaria,

até pensei em não dizer,

não falar,

mas o amor é maior,

perdi-me em ti,

muito antes de querer pensar,

então não escorre,

não finge,

apenas vem...

Senti-me...

Só seu, como sempre fui.

Só um pouquinho de nada.

2011-07-25T13:38:00.001-03:00

Por hoje é só e para todo o resto também. Nem um pouco a mais, nem um pouco a menos e não adianta pedir um pouquinho de nada. Afinal, quem passou a vida toda esperando fui eu, quem sempre teve de dar concessões, aguardar a chegada, não sair de casa, permanecer intacta e lícita às suas vontades fui euzinha, a mulher que você conquistou e reconquistou durante esses anos e que sempre esteve cheirosa e bem vestida para depois você vir [quando vinha] para desnudar ou rasgar as vestes e me possuir de um jeito que só você sentia prazer e um misto de dor e medo de ficar sozinha pro resto da vida, por isso aceitava, eu acho, essa espera toda, esse seu jeito louco de me ter e o meu jeito mais louco ainda de consentir. Mas agora não, percebo que esperar é doloroso, nunca saber se você irá vir; Nunca ter certeza de um futuro troncho e vazio contigo é muito pior do que ficar sozinha e encalhada. Afinal, quando me preparava para você [vir ou não] acabei descobrindo que minhas mãos me dão mais prazer do que aquilo que você tanto ostenta no meio das pernas. Cara, eu pensava que era amor o que eu sentia, mas não, era desprezo a mim, era uma coisa estranha, uma mania de querer sentir dor para esquecer a dor que sempre existiu em mim, a de lutar, de mudar, de aceitar que decidissem sempre tudo por mim, como minha mãe sempre fez e depois meu irmão e agora você. Não, nem mais um pouquinho de nada, nem mais sua mão em cima de minha pele, nem mais uma palavra sua, nem mais a sua cara na minha porta. E não adiantará você me dizer que me ama que não sabe viver sem mim, porque eu definitivamente sei viver sem você e não quero mais essa história de mais um pouquinho de nada.

Engasgo (ou) Cinzas de cigarro que voam e caem nos olhos

2011-07-20T23:04:00.001-03:00

Tenho vários motivos para sorrir, mas posso citar apenar um: estou vivo. Simples isso, fácil. Mas o que me prende hoje é o sapato esquerdo que me força a unha encravada. Destravo as janelas que estão loucas para serem abertas e me gritam desvairadamente, porque lá fora brilha um sol majestoso, e as roupas estão totalmente secas no varal. Queria sair daqui e ir, mas ir tão perto do nada quanto longe de tudo e apenas recostar minha cabeça no colo do espaço e chorar. Por que mesmo sabendo de toda felicidade que há em mim, também sei o que me arrebata e me faz querer simplesmente ser frágil. Numa música que toca enquanto outro toca um violino afinado e afiado, diz: tempo de silêncio e solidão. Mas alguém pode me perguntar o porquê e eu, franco e claro, digo: Nem tudo é companhia no meio da multidão. Hoje estou em casa, nunca mais estive em casa do jeito que estou hoje. Mas o que há de diferente estar em sua própria casa todos os dias? Engraçado isso, ter de explicar algo tão denso&complexo&chato e quem sabe desnecessário, mas como disse que sou e realmente sou franco: tem dias que você está em casa, mas não está. Noutros dias estamos, mas tem alguém conosco, mesmo que seja em pensamento. Há ainda os dias em que recebemos visitas avisadas ou desavisadas e rezamos para que saiam tão rapidamente como quando entraram. Aqueles dias em que chamamos alguém para um almoço, mas a pessoa fica até o jantar. Enfim, são tantos dias, mas hoje é um dia meu, em minha casa, com minha musica, meu choroloucodesenfreadosufocante. Parece que estou num desabafo alucinado, mas não, estou sendo um pássaro que se permite, mesmo que por um dia, não saber voar.

Uma noite sem você
João Linhares

Uma estrela brilha na brecha da noite
Clareando o calabouço da minh'alma
No escuro e sem você
eu perco a calma
Hora amarga que me encharca
em seu açoite
A paixão me esquartejando com sua foice
E a garganta vomitando um grito rouco
Chamei tanto que eu quase fiquei louco
Quis mostrar um pouco do meu sentimento
Que uma noite sem você é muito tempo
E uma vida com você é muito pouco

A saudade incendiando a madrugada
No silêncio queima a chama da alegria
Inda lembro de você naquele dia
Me beijando, me dizendo que me amava
Te amei tanto que eu não imaginava
Que sozinho ficaria triste e oco
Quando o mundo me chamava
eu tava mouco
Galopando no vagão do pensamento
Que uma noite sem você
é muito tempo
E uma vida com você é muito pouco

Estágios consagrados dos sinais dos signos em sol

2011-07-12T22:38:00.006-03:00

"... Você me agradou me acertou
Me miseravou, me aqueceu
Me rasgou a roupa e valeu..."

Carlinhos Brown

Que reine o sol. Porque há um jeito de dizer tudo, mas há também uma forma em que alguns não entendem, apenas desdizem, imaginam, confabulam. Mas eu, completo dentro disso, desse espaço todo meu, acredito, plenamente que só eu, euzinho, posso dizer o que se passa aqui dentro. Hoje acordei com a corda toda. Queria confidenciar coisas que não ouso me dizer. Mas já que vem da minha linha imaginária jamais constante de escorpião em aquário, não sei bem o que é apenas sei que reside num pedacinho qualquer do meu corpo. Bom, os gatos egípcios não miam mais, apenas estão, estátuas a decorar um jardim que não é babilônico. Ontem eu disse que amava. Jamais tinha dito que amava, mas é que tudo me pareceu e apareceu tão diferente. Nada-haver-com-o-que-diziam-ou-eu-lia. Stop! Cadenciou um samba tão próprio. Quando vi, já tinha me aberto ao mundo,entrado na avenida, sambando, amando. Mas esse sentimento queima com a paixão e todo queimar amedronta, espanta bichos que correm de uma mata a qualquer sinal de fumaça. A escola perdeu pontos na entrada, no desfile, perdi o amor, houve um recuo da bateria, esta parou de tocar por lá, meu surdo ecoou sozinho, triste. Marte está em queda e Saturno tem o seu exílio. Algumas coisas não funcionam mais como antes. Então permaneço só, não como antes, porque tudo mudou.

‎

“Não haveria planos, nem vontades, nem ciúmes, nem coração magoado. Se não fosse amor, não haveria desejo, nem o medo da solidão. Se não fosse amor não haveria saudade, nem o meu pensamento o tempo todo em você.”

Caio Fernando Abreu

Vênus e Saturno pedem conscientização dos padrões a superar. Amadurecimento necessário.

"Now you say you're lonely
You cry the long night through
Well, you can cry me a river
Cry me a river
I cried a river over you..."

Arthur Hamilton

Questões afetivas e de relacionamento se encontram num ponto delicado.

reinado

2011-07-06T19:08:00.004-03:00

Vista preferida bendita,

tanta paixão e zelo,

dormir com tempo,

recosto perfeito.

Sair do só,

entrar no juntos.

Permanecer estático,

untado no outro.

Tudo parte um

2011-07-01T20:12:00.004-03:00

Tudo aqui é muito estranho; um sentimento vazio, um frio torpe aquecendo os pés, as mãos. Buscando algum entendimento, segue dentro dos espaços, mas tudo é tão escuro, muitos móveis e é impossível não esbarrar nas coisas do subconsciente; caixas e mais caixas de sabão tentando limpar a sujeira da pele, da alma, mas tudo tão impreguinado, missão quase impossível de ser feita, alguns feiticeiros diriam que somente numa chuva ácida o lavar aconteceria de fato. As abelhas sobrevoam e mergulham como verdadeiros kamikazes dentro da xícara de café, beber poderá ser uma experiência um tanto dolorida. O horóscopo de hoje não diz coisa com coisa. O telejornal traz as mesmas-notícias-catastróficas-de-todos-os-dias. Tudo aqui se perdeu num esquecimento louco, as dores de hoje são cinzas dentro de um futuro ainda mais inflamado. Dias de chuva são sempre preguiçosos e o jornal sempre chega molhado.

Coisa

2011-06-16T19:45:00.001-03:00

Queria escrever. Melhor, precisava escrever, há dias não conseguia nortear minhas idéias dentro de frases. Parece-me que realmente estou dentro de uma bolha que me evapora e tudo se perde em tantos pensamentos-indagações. Então comecei a colar os caquinhos, alguns estavam nítidos, fáceis, outros não, escondidos, mas que de alguma forma consegui achá-los nessa inconstância chamada vida. Mas como sempre, algumas peças do quebra-cabeça caem no fundo de um baú-tempo e nem sempre a imagem fica lúcida. Que mania é essa de querer ser tudo? Que diálogo é esse que só você fala? Cala-te e ouve o silêncio: Megera metida à besta. Diz-me se é isso aí ou é apenas um jogo-de-gato-e-rato? Luz de vida, luz divina, luz da diva, luz que é dádiva. No escurecer do dia, a algazarra dos passarinhos no pé de umbu. A brincadeira é séria. Cortei o dedo quando cortava o pão e o sangue não é o vinho, e a dor não é sonora, mas abstrata e densa dentro do meu peito, soluço estampado, do choro não solto. Sempre tive vontade de escrever um texto que começasse assim: Queria escrever. Melhor, precisava escrever, há dias não conseguia nortear minhas idéias dentro de frases... E hoje parece que ele vem, como parte de mim que sempre quis sair por aí, viajar, conhecer o mundo, mesmo que esteja chovendo em Roma e eu com o dia livre. E mesmo tudo molhado, vermelhos intenso cruzam as ruas em roupas, semáforos, paredes e telhas e sonhas com o sorriso de James Franco e pensar no mais puro mel, chorar de felicidade ou de tédio ou um oceano de arrependimento. E todas as pessoas que liguei e não me atenderam, mas é que nem sempre ou quase nunca tenho coragem de ligar e falar e assumir que tenho algo para por pra fora. E parece que o mundo todo se voltou contra mim – É um trabalho voluntário exigido a todos aqui. Mas o que será de mim, o que farei com meus ideais, não existe uma bussola, nem mesmo mapa, tudo sou eu, os caquinhos, as peças perdidas no baú ou nos espaços entre os tacos do chão. E só penso no sorriso e Buscar a palavra certa, o sentimento completo, o beijo, aquele beijo. É assim que a banda toca, em dias de frio o vinho, o cobertor e estar sozinho passando um pé no outro, pensando em alguém. Caramba, é muita loucura, por isso queria escrever, mas há muito queria escrever, jogar tudo no papel e imortalizar e profetizar e me abster de tudo, só a musica entrando e saindo. Coisa alguma, coisa nenhuma, talvez o resto da dor de um ano atrás tenha ganhado força e agora saindo de mim em forma de chuva, de suor. Coisa nenhuma. Apenas devaneios salpicados de sal que vem nessa bruma. Coisa alguma. Teatro desnudo de uma cena muda, atores monstros transformados em gente e um deles tenta ao máximo ser alguma coisa perto do ser humano, mas falha, porque monstros são perfeitos em serem monstros, mas humano não, humano é demais, humano é poesia e isso tão complicado, é tão cheio de dor, de amor, de paixão, de saudade, de se arrepiar ouvindo a canção. Coisas. A batida, o surdo do samba, cutucando, cutucando as coisas aqui dentro e poderia continuar repondo e sobrepondo palavras e frases, mas chega uma hora que as coisas precisam sair de cena, os monstros precisam desistir e deixar os humanos com os humanos. Vou me arrumar, vou sair, vou ver os vermelhos que reinam, vou ser humano, deixar de ser coisa, de ser monstro, de ser cinza.

Soneto de passarinho

2011-06-03T11:21:00.001-03:00

“Canta, canta passarinho, canta, canta miudinho
Na palma da minha mão
Quero ver você voando, quero ouvir você cantando
Quero paz no coração...”

Geraldo Azevedo

Sonhei que tinha ninhos de passarinho nas pilastras de dentro de casa, um sonho lindo, nítido. Depois vinham todos eles, os pássaros, para a janela, olhavam o dia cinza, chuvoso e davam a cantar, eram vários, muitos, sabiás, sofrês, galos-de-campina, cardeais, rolinhas-fogo-pago, pêgas, passarinhos-de-arroz, rouxinóis, canários-da-terra, periquitos, pardais e muitos outros, com suas cores e cantos. Uma festa danada em minha janela. Não demorou muito o sol apareceu, veio juntar-se a grande algazarra, banhou tudo com seu dourado, deu mais vida as cores das penas dos passarinhos. Um dia mágico, o sonho vivo.

Quando o amor é amor e reina absoluto

2011-05-20T19:43:00.000-03:00

Era dezembro – um ano inteiro passado, mastigado, sorrateiro. Mas o que passou não volta, apenas corre para longe do pensamento, esquecido depois de vivido. As partículas de poeira se amontoando em cima de tudo, apenas alguns fleches de memória, apenas lembranças de partes da história. Já era noite quando ouvi Bidu Sayão cantando: “Acorda, vem ver a lua, que dorme na noite escura, que surge tão bela e branca...”, era um chamado, era a forma mais linda que alguém poderia me chamar ao mundo, ao vivo, era o veneno “anti-monotonia” necessário para desmanchar os nós que travavam minha garganta, evitando que eu gritasse um basta.

***

Acordei meio assustado, era tarde do dia, havia perdido à hora. Algo me dizia para não sair de casa, inventar alguma história e faltar ao trabalho. Mas a responsabilidade me bateu a consciência, tratei de tomar um banho, liguei avisando que não estava me sentindo bem e que chegaria atrasado. Quando comecei a me vestir, na hora em que fui escolher uma gravata, percebi que todas elas viraram serpentes e me espreitavam, aguardavam um mínimo movimento meu para introduzir um veneno mais mortal do que o que eu bebia diariamente.

***

Restou muito, restou muito mais do que eu pensava. No início era tudo confuso, dúvidas, questionamentos a cerca do que me fizeram, do mal que me desejaram, do quanto dei com a porta na cara, e mais as paredes, as janelas, o chão quente e duro, ralando meus braços e joelhos após a queda. Mas quando pensaram que nada mais restava de mim, enganaram-se, deixaram espaço para eu perceber a grandeza que há aqui dentro, o amor mais pleno e ininterrupto, o mais quente e visceral sentimento que pulsa e alimenta, o amor por mim, o que me fez belo e certo do que eu poderia reconstruir, o amor que é amor e reina absoluto em meu mundo próprio e que depois escorre, segue, fluxo líquido evaporando, átomos de mim que encontram amizades verdadeiras, aquelas que independem do que você tem, porque mais vale o que você é.

Sabiás em vôos brandos, gato branco, sorriso verdadeiro, transmutações e outras histórias musicadas.

2011-05-18T20:03:00.000-03:00

Um abraço perfumado, transmutado em luz e enviado aos céus

para quem não chegou a me dizer o que achou do

meu primeiro livro de poesias. Ao amigo Àtila Lueska.

Essa noite eu tive um sonho... Sonhei com uma fotografia. Não dessas digitais, que bloqueiam parte do nosso imaginário, mas uma fotografia mesmo, impressa, revelada, posta num papel apropriado. Era a foto de uma cachoeira, uma pedreira enorme, de onde caía do alto volumosa queda d’água. Parecia ser somente uma paisagem, mas o que me chamou a atenção foi uma coisinha miúda que estava no meio do lago que era formado pela cachoeira. Era uma pessoa, talvez eu mesmo ou um amigo, mas o que realmente importa, é que eu percebia no sonho e acabo entendendo agora que na vida real também, tudo é tão grande diante de nós, mas isso não quer dizer que somos insignificantes, pelo contrário, quer dizer que temos o devido tamanho, cabido e imaginado para nós. E quem imagina? Quem compõe isso? Para muitos pode ser Deus, algum não deus, orixá, caboclo, Maomé, Jeová, Buda, força universal invisível, mas isso também não importa, porque estou falando de seres humanos e nós temos uma força gigantesca nessa parada, mas nem sempre percebemos e nesse caso, só vemos a cachoeira na fotografia. Sei que depois de ver bem essa bendita fotografia, na verdade ficar olhando e percebendo um monte de coisas nela e dentro de mim, eu saía de casa, sem rumo e andava bastante. Quando já estava cansado de tanto andar, pegava uma condução e voltava para casa, logo em seguida acordei. “... Tem pena d'eu (Sabiá),
Diz por favor (Sabiá)...”

Hoje aprendi a sorrir e aprendi contigo. Engraçado isso, o fato em que num momento de dor, de partida, de eu não poder mais conversar contigo e ver você dizendo que adora viver, justamente nesse momento eu aprendi a sorrir e foi contigo. Mas não sorrir de qualquer jeito, mas do sei jeito expansivo e por tantas vezes barulhento, sorrir, cair da gargalhada em um ‘muá’.

***

Existia um tempo em que ateus acreditavam serem filhos de Xangô. Época em que o sorriso era livre e pensando nisso, lembrei da canção: “... O orvalho vale a flor, que nasce desse prazer, nesse lampejo de dor, meu canto é só pra dizer, que tudo isso é por ti, eu vi, virei estrela...” e creio que seja isso, que muita coisa vale à pena, que é por isso que a flor brota, é isso, é por ti, é por nós, a sabiá voou, virou estrela, vivia sorriso, agora vive luz. Transmutou o pensar, saiu do tempo óbvio, do espaço contexto prático, saiu para brilhar nas entrelinhas, no doce sonoro bailar, nas rodas de músicos que cantam e tocam a vida, o amor, a amizade – “ Tu que andas pelo mundo, tu que tanto já voou...”. Existia um tempo em que tudo eram flores e cores e nem nos dávamos conta, dizíamos o quanto às pessoas eram importantes em nossas vidas, demonstrávamos carinho, mas hoje perdemos esse tato, já não somos tão preocupados assim, como costumamos fazer ao gato branco que adora roçar em nossas pernas e empurramos para longe. Gatos gostam de aconchego, humanos também, por isso amemos os gatos brancos, rajados, pretos, de raça, da rua, amemos.

****

Essa é minha forma alegre e prática de ver o mundo e entender as coisas. Escrevo. Ponho em papel alguns pensamentos vertiginosos, para tornarem-se um pouco mais fáceis de entender. Talvez seja como uma fotografia de paisagem com alguém no meio da lagoa ou quem sabe como um gato branco que se esfrega nas pernas dos outros ou ainda como uma sabiá cantante em manhã chuvosa, alguns pensam que ela canta de tristeza por cinta de não poder voar leve outros pensam que é porque ela vê a chuva molhar a terra e trazer boas novas. De qualquer modo, tudo na vida tem lados opostos, nós é quem decidimos para onde olhar.

Do céu onde os pássaros voam - Do amor fílmico

2011-05-14T00:31:00.007-03:00

Um mar calmo, sem ondas, os pássaros em revoada tomando formas num céu brando, o sentimento renovado, inspirado. Aqueles dois ali, em plena harmonia. Uma nave espacial, um pedaço do céu, uma vassoura de bruxa, um tapete mágico, alguma coisa assim, do tipo, que me fizesse sair voando, sem parar muito tempo em lugar algum, sem me prender as coisas sem contexto, apenas amando e querendo bem, por aí, leve, solto, incrível. Parecia querer deixar ali, mas não, o querer sair era mais para contemplar tudo de longe, de cima, de fora, perceber-se dentro daquele fluxo contexto amante; os dois nadando num mar próprio, próximo de casa, nus como vieram ao mundo, entre brincadeiras e entregas, entre água e o despertar para o mundo. O então amor sonhado, agora realidade, parte de um viver sonoro, como uma sonata, uma área - leve, precisa, mistura cadenciada de instrumentos que levam as almas ao êxtase, ao pleno, ao certo e impreciso amar. Quando voltar do passeio sonho, encontrar-se do mesmo jeito, molhado, nadando, unindo-se ao outro, verdadeiro consentimento. Depois uma noite adentro, uma cama boa, um entrelaçar-se para depois untar-se em suor deslavado. Uma madrugada solta, um amanhecer justo e tudo rodar em sincronia com o universo.

Casa Ver[de] - Poema/prosa em construção

2011-05-06T12:33:00.003-03:00

Para se ler/sentir ouvindo Vinicius de Moraes e Baden Powell ou Glória Bonfim

Acima da cabeça a fumaça enfeitada, mosquiteiro dependurado, ao lado o galão de água vazio, entre notas psicodélicas em psico-trance-ultra-moderno-jazz-blues-bate-estaca, sentado em lótus, divagando um pulo só, enquanto os outros se esbaldam e dançam parados. O famoso turco não está, o cobrador se perdeu. De bochechas vermelhas o de cabelos de anjo cintila rindo, enquanto quatro paredes brancas de teto com goteiras goteja desvairadamente parte da chuva lá de fora. Sonâmbulos gatos diurnos que entraram pela noite, o ventilador tragoso girando, severo, o cheiro misto de banho tomado e ervas. Depois eles tocam, acreditam no externo, no de dentro, que mesmo que caia louca, uma chuva, o violino não desafina, apenas corre, corre, a água limpando telhado incrustado, limo, limbo.Enfrentando o descartável, firmando pés, mãos, raízes, cantam, dançam, divertem-se, gritam, ela eufórica, bate pés, mãos. O outro, só olha, bebe, fuma. Lembramos de Allen Ginsberg e seu Uivo. Que falta faz a menina de Iemanjá com Oxum e a risada desenfreada e estrambólica daquele outro rapaz. Solta os bichanos. E a tela, o vazo azul imitando laca chinesa. E ela que nos une, corre pelo eternit. O anjo dizendo: mal, mal, me passei total. Aliás, adoro viver! Precisamos de ritmo, entraram tantas pessoas temporais, ronronando, viajando. Só falta você 'el bigodon!', ninfeto siciliano, só falta você. Batidas agitadas no violão e vendo-o tocar, penso com é bom tocar um instrumento...

Bate estaca na construção

2011-04-29T06:46:00.000-03:00

Espelho quebrado em milhares de cacos, pés descalços sobre os estilhaços, sangue correndo por entre tudo e o chão forrado de pedaços loucos de um pé espelhado. Aquele pássaro já não canta por essas bandas e sinto saudade de seu canto triste que de alguma forma me aliviava o coração. Aquela criatura queria me fazer cair, ver-me tombar, mas eu sabia o que ela queria e por isso preparei minhas fundações, minhas raízes e nada será capaz de me fazer triste. Nesses dias de chuva existe um sol raiando dentro de mim.

Lançamento do Livro "Puros ensaios, Novos tempos"

2011-04-19T09:01:00.002-03:00

Jogo de vôo raso com borboletas coloridas

2011-04-10T15:33:00.000-03:00

Onde cabia o se entregar,

Justo tempo de libertar-se,

O amor era muito mais que vento,

Era dia pleno, céu azul e sol de primavera.

Ultima peça do quebra-cabeça, uma imagem qualquer de um pintor famoso, uma taça de vinho refrescando a garganta que trava por conta de um choro escandaloso dentro do seu silêncio. Uma canção invadindo o coração e dando aquela sensação de que tudo parece confuso, dolorido e distante. O poeta disse “o amor é tão curto... o esquecimento é tão longo.”, mas aqui dentro, onde queima esse sentir, que sofre, desespera-se, grita por mais atenção ao mesmo tempo em que se esconde o amor não é pequeno, na verdade não tem proporções. Parecia que tudo entraria em desuso, que não haveria um novo pulsar, envolvimento de cartas num jogo complicado demais dentro da sua simplicidade. Esvaziando o copo para depois enchê-lo e depois beber de uma só vez e gotas descerem pelo nariz, choro, vinho, dor de cabeça. Perder! Ser jogado fora quando a outra parte não tem coragem de invadir o tempo a dois. Vai, completo idiota do nada, afoga-se nesse teu lago obscuro de ignorância e medo. Cabe-me a dor de estar comigo, de saber que sempre depois da dor vem um prazer incalculável de viver, de ultrapassar linhas imaginárias de uma prisão individual onde não há banho de sol e é esse astro que faz a minha pele lutar, transmutar a feiúra e brutalidade de um casulo e voar lânguido com asas frágeis e beleza singular. O quebra-cabeça era uma analogia ridícula do seu ser, porque eu sempre te entendi e sabia que um dia você me deixaria, mas não por mim, mas por você ser cruel de mais consigo e assim por diante com os outros e comigo, mas eu sempre estive de alma inteira ao seu lado, fui sempre amor, e agora, que ainda o sou, mas não mais por ti, mas por mim, é a parte que me cabe e ela é enorme.

Do vôo da mosca à espera da aranha

2011-04-05T13:32:00.001-03:00

Horizontalmente seco, rachando o sentir, inchando frases com engano, verticalmente olhando a aranha que tece sua teia louca no canto da parede, entre a pilastra e o teto.

Ela estava ali sentada, sabia o que viria depois, mas mesmo assim se mantinha calma, afinal era o que queria o que desejara nos últimos meses. Pecado! Isso sua mãe pensaria, mas ela não pensava desse jeito, sabia que sentir prazer não era pecado, apesar de ter ficando tanto tempo se policiando, deixando de se entregar aos homens, mulheres, objetos que hoje lhe dão tamanha grandeza de viver. Quanto tempo perdido e talvez por isso hoje viva com tanta intensidade. O mundo é livre e as pessoas também. E ali sentada, pensava nisso tudo e ansiava que aquele homem lhe tomasse pelos braços e a mulher caísse em meio as suas pernas, mas ainda estavam todos num prelúdio calmo, regado há um bom vinho tinto, ao som de uma guitarra espanhola. Enquanto isso suas entranhas minava, sua boca salivava, até que o interfone tocou, mas um convidado era anunciado e ela deixou de lado a tranquilidade, mas levantou-se certa e tirando a roupa foi receber o rapaz que aparecia a porta. Chegava o momento do ato principal.

Palavras dedicadas, línguas endurecidas, mãos delicadas, entre o entrar e o sair, ficar. A aranha come a mosca em sua teia úmida.

Do meio que é o lado do centro

2011-03-23T21:50:00.002-03:00

Rarefeito, talvez condensando um pouco de tudo, de quase qualquer coisa, tempo suspenso, boca mastigando um chiclete de menta sem sabor algum e duro de tanto morde, morde, morde e aperta no canto esquerdo da bochecha; o outro lado está meio dolorido, talvez uma infiltração na restauração antiga por demais que incomoda há dias, como também o calo seco magoado diariamente pelo coturno que comprara na liquidação e que ama tanto, mas machuca por demais. As horas correm tanto, os minutos parecem partículas de poeira carregadas pelo vento absorto do outono corrente. Tudo parece uma banda de jazz, bateria, contrabaixo, piano e o instrumento de sopro, todos correndo em disparada, querendo chegar há uma perfeição quase impossível para pessoas comuns, mas àqueles lá conseguem, inspirados, sincrônicos, desalinhados, como gatos em cima do telhado, em miados de cio incontestável. Agora esses dormem, os outros tocam, e ele pretendendo chegar há algum lugar, dança sob uma lua fácil, observado por olhos de volúpia e carinho de um estrelado céu.

Lançamento do Livro "Puros ensaios, Novos tempos"

2011-03-21T20:57:00.003-03:00

Puros ensaios, Novos tempos

Oficialmente venho falar do lançamento do meu livro de poesias "Puros ensaios, Novos tempos", que saí pela Editora Multifoco. O lançamento será dia 26 de abril de 2011, a partir das 19h, no Tarrafa Botequim, Rio Vermelho, Salvador - BA.

A idéia de realizar o lançamento num bar é para aproveitar a energia que emana da boemia que tanto me inspira.

E aí está um pouco do que fala essas poesias que reuni neste livro, que trato com muito carinho.

Puros ensaios, Novos tempos.

Amar, sonhar, apaixonar-se, viver intensamente os sentimentos, gostar da solidão, sofrer. Poesia do acaso, das situações vividas, saboreadas, imaginadas. A poesia livre, livre como somos em essência: o importante é não deixar a ebulição do sentir passar despercebida. Puros ensaios, novos tempos é um retrato dos nossos ensaios diários, a forma de se jogar no meio de tudo, mas não há como voltar a trás, é marca, é sedimentação de experiências, é a busca pelo novo, o tempo inteiro.

Pra falar de amor

2011-03-09T20:54:00.004-03:00

"... Pra falar de amor

Use o coração

Ouça seu desejo

Siga a paixão

Tire os pés do chão..."

Vânia Abreu

Queria falar de amor, mas a ópera que toca não me deixar pronunciar nenhuma palavra. E deitado, olhando o teto, solto em pensamentos, percebi que não cabe nesse momento falar de nada, porque é tudo tão limpo, nítido. Teus olhos tão leves no olhar, no ver tudo ao redor, tu sorris com eles e quando junto à boca, tudo é mais luminoso. Tua beleza é maior, tamanha, que chego a me espantar. Estar contigo é tão mágico, tua maneira de afastar os cabelos dos olhos, de rir de tudo quando acha graça. De buscar minha atenção, mesmo que seja me fazendo cócegas. Amo-te. Mas te amo pleno, sem medo do amanhã, dos dias tristes, das coisas que outrora podem vir a amargar. Amo desigual, crescente, fácil, justo. É mais que um amor de carne, de coração, és amigo, és cúmplice, mesmo quando bates de frente, quando não gosta de algo, porque me falas a verdade, mesmo que ela venha a doer momentaneamente. Lembrei quando tomamos aquele porre de vinho ouvindo a Maria Callas, parecia que o mundo ia se acabar e por isso bebíamos, bebíamos e catávamos e dançávamos – um dia mágico que sempre me toma os pensamentos. Como é bom saber de nós, do nosso tom acertado, do nosso encaixe. E todas as vezes que te vais, porque assim faz-se necessário, morro de saudade, espero-te, amo-te mais ainda, porque a distancia maltrata, mas também alimenta. Desejo que os dias passem, voem, para eu poder reencontrar teus olhos, tua boca, teu jeito expansivo. Escrevo-te porque hoje não quero falar e ópera realmente me cala. Mas estou aqui, pronto, esperando tuas mãos, tua voz, cheiro, suor. E por aqui fico, ouvindo a Maria Callas, tomando nosso vinho preferido, enquanto minha alma e meu corpo clamam por ti.

Porta retrato em branco

2011-03-08T17:33:00.000-03:00

Parte de mim está seguindo e a outra parte segue junto, afinal, não posso me dividir, não posso me deixar. Estou concentrado em não ficar correndo atrás de minha cauda. O navio dos sonhos já não me interessa mais; Realidade, isso sim é relevante, os desatinos já não cabem mais em meu roteiro, erros devem existir, fazem parte da existência, mas permanecer neles, é fraude, é burrice, isso também já não me cabe mais. Que venham as horas, os dias, os meses, os anos. Definitivamente começo a marcar meus passos no chão.

Com fuso perdido entre horário e anti-horário Vol. 2

2011-02-23T21:39:00.004-03:00

Não, não era de aquário nem muito menos de escorpião, mas tinha alguma coisa desses signos que me encantava. Um Tum-tum-tum de alguma música eletrônica-bate-estaca ao longe mexendo com meus pés e os pensamentos. Um gosto travoso de alguma fruta que eu comi no café da manhã, uma luz na casa vizinha que sempre me acorda no melhor do sono. Entrando e saindo, a casa estática, a chuva lenta, os pensamentos sortidos. E pensar em amor sugere algo entre cansaço e decepção, não com os outros, mas com alguma coisa aqui dentro, comigo. Existe uma simultaneidade – em todos os lugares ao mesmo tempo e tudo ao mesmo tempo agora – e entro em curto circuito com o cheiro de algas que vem do mar. O vinho me deixou lânguido, a música ajudou. Verdade nua e crua com olfato apurado e mãos sensíveis. Penso que poderia viver coisas diferentes e nem me ater tanto a esses detalhes que agora soam relevantes. Talvez seja tudo uma questão de ótica, de prioridades, apagar algumas coisas, idéias, pessoas. Amanhã, hoje, não sei, quem sabe depois, enfim...

Chegou à hora

Chega de meias frases, meias palavras

Chegamos ao ponto em que seguimos ou paramos

Nosso amor rompeu tantas coisas

Pulou de um século para o outro

Rimos tanto juntos

Chegou à hora

Pronto

Brasão do Respeito - Alafiá

2011-02-14T09:33:00.003-03:00

Saudando o mensageiro cheguei. Vim pra cantar na chuva e ver o arco-íris que vem com ela, ouvir os trovões que estremecem os que me querem mal; Vim para saldar o sol, buscar luz que vem do verde das matas, dos raios que riscam o céu, dos ventos que varrem a maldade, sentir a energia que me prepara para as guerras diárias que a vida propõe; Pedir benção as lagoas e a lama que há no fundo delas, banhar-me na beira do mar que retira todo o mal, bem como lavar minha cabeça no mais lindo rio, com suas águas doces, descansar a sua beira e escutar o silêncio que cura as chagas do corpo e da alma. Comer o mais branco inhame pilado e aprimorar os sentidos, equilibrar minha cabeça; Curvar-me diante do Tempo e sair para o mundo, pronto, respeitador e forte.

Mojubá Lailai! (Apresento meu humilde respeito para sempre!)

Olhares Obliquos

2011-02-11T19:52:00.002-03:00

Remanescente de lugar qualquer, trazia em si uma certeza de coisas tantas que causava espanto. Mas o que mais causava incômodo era o fato de olhar sempre com ar de quem sabia mais, de quem desdenha, que não está nem aí, que poderia contestar ou maldizer tudo a qualquer momento, “... Quaquaraquaquá, quem riu? Quaquaraquaquá, fui eu...” e ela seguia com seus passos, seus desleixos, seus contextos e ria de qualquer um ou não ria, apenas olhava, mas olhava daquele jeito, por cima, de lado, longe, perto o suficiente para intimidar, causar tonteira absurda. Passando pela rua, lá estava ela, à janela, via tudo, não olhava para nada, de frente outras três se espremiam, não olhavam para ela, não olhavam para nada, mas também tudo viam. O dia passando, entre entrar e sair, passar e ficar, conversar, olhar as horas, sempre elas, imprecisas e parecendo não terem muito que fazer de mais original e importante, viam o dia dar lugar à noite e os diurnos aos noturnos, “... E agora cadê, cadê você? Cadê que eu não vejo mais, cadê? Pois é, quem te viu e quem te vê...”, e depois uma saindo, depois a outra, logo em seguida as duas restantes, e várias outras que não se via, mas que olhavam, viam e mesmo que não restasse mais a presença física nas janelas, seus olhares oblíquos ainda olhavam para quem passasse ou parasse.

* Trabalho em carvão de Carlos Gregório de Souza

O cheiro do mijo

2011-02-09T20:47:00.000-03:00

Corri, corri, corri, percebi que ainda estava perto e todos me olhavam, cochichavam coisas que eu não conseguia entender, a moréia dentuça me espreitando – se correr o bicho pega e se ficar o bicho come – a íngua doendo pra cacete, a espada enferrujada não ajudava pelo contrário, só pesava nas costas e eu corria, corria, corria, nada de água fresca, um calor imenso, uma sede louca consumindo meus pensamentos. Passei por um lugar que era um misto de feio e interessante. O sorriso daquele cara era falso, desafiador e queria desmascará-lo, mas não podia parar, a moréia continuava me seguindo, com seus dentes afiados, brilhando sob a luz do sol, a igreja com seu sino das doze horas, a fome roncando na barriga, a correria não cessava, o desespero aumentando, todos olhando e ninguém estendendo a mão, só cochichando, cochichando coisas absurdas que eu não entendia, por fim cheguei a beira de um penhasco - ou morria em baixo sobre as pedras ou morria em cima pelos dentes do bicho solto e feroz que nadava no ar. Decidi pular, sempre tive vontade de pular no nada e nadar, nadar, nadar. Fechei os olhos e me joguei, sem medo, porque eu tinha mais medo do lugar estranho e interessante, dos cochichos do povo, do sino do meio dia, então fui caindo, devagar, sem pressa e quando parecia que não sobraria mais que pedaços de mim, comecei a flutuar, lindo, leve, belo, mas quando dei por mim, despertava, havia dormido bêbado na calçada e o cheiro do mijo invadiu definitivo as minhas narinas. Aos pouco comecei a redobrar as forças e restabelecer contato com os pensamentos e lembranças da noite anterior. O sol quase a pino, quase ao ponto das badaladas do sino e tudo foi clareando, o trabalho, a saída dele às dezoito horas em ponto, a cervejinha com os amigos, a gata de vestido verde, o amigo dela de olhos verdes, os amigos indo embora, o casal me olhando, eu indo ao banheiro, o cheiro de mijo do banheiro, o rapaz de belos olhos amigo da gata urinando ao meu lado, puxando conversa, depois um apartamento ali perto e muita vodka, muito uísque, algumas cervejas que eu não conhecia e por fim, já na cama o resto de uma garrafa de vinho e tudo foi muito louco, muito intenso, e agora esse cheiro que me enjoa e me excita, minha cabeça rodando e doendo, alguns transeuntes que passam e me olham, falam alguma coisa meio que cochichando e a estátua de um gato selvagem no portão em minha frente, era ele a moréia que me assustava. Estou a atrasado para o trabalho, aliás que exploda aquela repartição, quero minha cama, quero seguir viagem, voando, deslizando num ar cheio de cheiros, quero quem sabe tirar a máscara daquele homem sorridente falso ao extremo falastrão do nada e depois curtir a leveza, o cansaço, a cama, o sonho.

Última Carta

2011-02-07T14:20:00.000-03:00

Não te quero mais junto a mim, nem próximo, nem ao largo que eu passe. Distância máxima não existe, o ideal seria que você cavasse um buraco e lá ficasse; não aparecesse ao sol, à chuva, ao vento, a nada. Porque tu és vil, imunda, petulante, covarde, macabra, és simplesmente um horror que não quero ter o desprazer de lembrar depois que eu terminar de escrever esta carta. Quanto à casa que estás, ateie fogo, não quero dela nem o terreno, muito menos o que nele há. Não me mande mais suas contas nem me peça um tostão que seja; não me ligue nem me escreva; não mande recados, nem muito menos pelos teus filhos, que apesar de serem teus, tenho um carinho independente de ti por eles. Deles quero toda a presença, conversas. Com eles eu me entendo. E se te resta um pouco de vergonha na cara, rasga esta carta em mil pedaços e joga ao vento, para que de mim tu também nada tenhas, porque após este ponto final que está por vir, em mim de ti nada mais resta.

Padrão desapropriado em noite de desuso

2011-02-04T22:41:00.001-03:00

Pardo

Vespas sobrevoando cabeças

Ardo

Vento esvoaçando saias

Tardo

Pensamentos consumindo corpos.

Passo arrastando meu corpo já que este não consegue acompanhar a fluidez de meus sentimentos desejos pensamentos e caio deliberadamente em atrapalhes de palavras; de pernas; de braços. Buscava alguma coisa mas foi aí que tudo encontrei nesse nada que continuo vivendo querendo sabendo perdendo fugindo. O dia passou arrastado também sol forte calor supremo meio das pernas, suor escorrendo pelas costa e vai caindo descendo molhando. Nem muitas conversas sem paciência para isso ou aquilo nada muito especial mas momentos simples em que viajava ouvindo músicas coisas de gente louca ou normal a depender do ponto de vista. Saudade talvez lembrança talvez dor talvez amor talvez tanta coisa que não isso e vou indo novamente arrastando o corpo e agora os pensamentos tanto sono mau agouro mau olhado pessoas destrutivas estourado bombas internas e implodindo as energias que sustentam coisas boas. Tudo meio desordenado sem guardar muito o gosto dos instantes na boca língua pele. Prefiro me ausentar sustentar o esquecimento de minha presença aos outros ao mundo assistido partilhado conformado que vive por viver sem saber se come pimentões ou repolho porque tudo vai ficando com o mesmo sabor sem gosto de tão repetido sem ser visto observado. Olho as unhas das mãos e estão todas escurecidas não sei se pelos cigarros viciados ou pelo carvão do churrasco de ontem ou mesmo pelo frango queimado que tentei salvar desfiando. “Yo no sé si es prohibido... Yo no sé si este amor es pecado que tiene castigo...”. E deitado no sofá de onde não saio há horas alias não saio desta casa há pelo menos quatro dias e não houve churrasco nem frango desfiado depois de queimado somente muitos cigarros e nuvem de fumaça não difusa de dor; de pensar repensando naquele amor que ficou dentro como bicho de porco no peito do pé e coça mas coça tanto que é um misto de agonia e prazer e todo humano é um misto destas duas coisas e mais outras tantas que ficam escondidas coçando coçando e vou arrastando meu corpo e os pensamentos e a dor e o peito do pé no chão para coças e sentir agonia e prazer “... Es más fuerte que yo, que mi vida, micredo y mi sino...” e não quero mais falar nem pensar nem sentir só coçar e arrastar tudo eu corpo sentimentos pensamentos desjos e ir ir ir.

Do gosto perdido que ficou na boca

2011-01-27T11:10:00.001-03:00

Deito-me, respiro buscando forças, perco-me observando grãos de poeira suspensos no ar. Vou indo com os pensamentos, a casa na qual cresci, a outra que vivi momentos tão tristes, a mesma luz, a mesma poeira sobrevoando e em todas as outras casas a mesma vontade de mudar, de partir, de não permanecer em lugar nenhum, sair por acostamentos, estradas, romper barreiras e barragens. Daí então aquela chuva repentina no verão quente e eu cantando, eu correndo, eu pulando nas poças, eu molhado, eu chorando, eu rindo. Aquela voz me chamando, ela que não queria - que eu não fosse que não molhasse as roupas, o corpo, a casa quando eu voltasse. E se eu não voltasse? E se eu me perdesse como grão de poeira quando chove ou quando anoitece? E se eu fosse mais corajoso do que ela? E se... Ela não me chama mais, mas ainda tenho a máquina de escrever, cor de sangue, como a cozinha que ela tinha. E criei coragem e saí, não voltei mais, não estive mais presente nas festas, nas casas. Também tenho todos os discos que foram dela, aprendi a tocar piano, a falar outros idiomas. Hoje quando deito perdido é porque deixei tantas partes de mim pelas esquinas, porque deixei meus olhos na França, minha língua na Austrália, minhas mãos na Jamaica, meus pulmões em Cuba, meus ouvidos absorvem o tango em Buenos Aires, meus pés no Rio de Janeiro buscam a boemia freneticamente, meu coração bate compulsivo na Bahia. E percebo ainda deitado que não estou perdido, pois me encontrei em cada contato de pele, de mãos, de cheiro, de boca, que me partindo em milhares de pedaços espessos e coesos era à única forma de me sentir inteiro.

Destampado

2011-01-24T21:40:00.002-03:00

Grande largura,

universo denso,

espaço enorme.

Desabotoando os sentimentos,

antes amarrados com palha seca - queimou.

As plantas molhadas após um dia de calor e agonia extremos.

Ouvindo os meus passos de pés descalços.

Enxugando os pratos,

varrendo a porta, sala, o quarto.

Tudo muito longe,

tudo muito perto.

Ainda com, sobre, diverso, sortido olhar

2011-01-21T00:46:00.002-03:00

E esse olhar sobre mim... Escondo-me, retraio, mas persegue, ousa-me tanto, toca-me.

Não me iludo... Mas é tão encantador esse olhar... Não me diz nada, contempla-me em tudo.

Ando pensando nele, durmo lembrando, acordo esperando.... Ah! Esse olhar! Tenho medo, tenho desejo, tenho...

A sua cor, a sua inclinação, as palavras que lhe saltam rápidas, devagar, soletradas...

Esse olhar me envergonha, faz-me tirar a roupa, faz-me gozar, perfura-me a pele, a alma.

Ah! Esse bentido maldito olhar.

Agruras noturnas ou quem sabe sentimento de mudança

2011-01-10T20:21:00.001-03:00

Começou. Sim, começou de forma bruta, não cadenciada. Nuança despercebida, pássaro preto cantando desde as cinco da madrugada. Você está sendo observado há tempo. Amor anti-intuitivo é o que sentes, não sabes o que quer apenas o que não quer. O quadro do Miró em frente à poltrona e fica observando com a xícara de café na mão até esfriar ou com a taça de vinho até esquentar. E com essa mesma taça de vinho se sente leve e quer sair pelo mundo, sem destroços, sem amarras – mas-nunca-tem-coragem-de-sair. Por isso tantas aspirinas, tantas madrugadas acordado pensando em nada, em tudo. Imaginando a noite em que fez amor na grama úmida da praça, a boca melada pelo algodão doce comido minutos antes, o parque e sua roda gigante, cartomantes. E vez em quando um amigo para conversar e o que ele dizia era o que eu sentia e não tinha coragem de dizer. Mas visitas eram raras, furtivas e rápidas por demais, quase médicas. E ficando sozinho fervilhavam os pensamentos, a cabeça doía ainda mais e mais aspirinas que demoravam de fazer efeito e o estômago causava incômodo. Meninos maus não têm lugar no céu. E pensava que ganhava na mega sena acumulada e tentava gastar todo o dinheiro para ver se dormia. Demorava, mas pegava no sono, mas sonhava com serpentes, água jorrando, muitas cores, tons de vermelho e depois um cavalo branco, alado, com dentes perfeitos. E tinham os ciganos dançando. Acordou suado. Mais cansado do que quando havia se deitado. Tudo ao mesmo tempo agora e dentro, aqui, um sentimento sem nome, uma vontade louca de crescer, de mudar, mas mudar dói, e tenta novamente dormir depois de beber água, mas se sente de barriga vazia. E pensa que poderia comer alguma coisa, porque não iria conseguir dormir desta forma, vê que ainda restam algumas fatias de peito de peru, come, bebe mais água, lembra que vai sentir vontade de mijar, mas mesmo assim deita, ganha novamente na mega sena, casa nova, coisas novas, alguns cães, viagens e mais viagens pelo mundo, livre, leve, sem amarras, sem destroços, bocejo...

O fantasma do Mare Dei.

2011-01-07T11:02:00.004-03:00

Adicionar link de compartimento

Caros amigos,

Venho indicar para vocês o livro - O fantasma do Mare Dei - de um parceiro de coletânea e editora: GEORGE DOS SANTOS PACHECO. Para quem gosta de uma boa leitura, de apreciar novos autores. Segue sinopse, locais onde ele escreve, site da editora e e-mail para compra.

Grande abraço

Sinopse:


Existem suspeitas de que um estelionatário procurado pela polícia embarcará em fuga para fora do país no navio de passageiros Mare Dei, um dos últimos de sua época. Para encontrá-lo, foi colocado em seu encalço o jovem detetive Aquiles Balmant. Mas existe um problema, a polícia não tem uma descrição exata do bandido. Ele pode ser qualquer um... Para complicar, uma passageira é encontrada morta e o policial precisa agir rápido para descobrir o assassino e o estelionatário, ou chegar a conclusão de que os dois podem ser a mesma pessoa...

Mini biografia:

George dos Santos Pacheco nasceu em Nova Friburgo, Rio de Janeiro, em 07 de outubro de 1981. É autor de O fantasma do Mare Dei, publicado em 2010 pela Editora Multifoco, e do e-book Sete ? Contos Capitais, uma coletânea de seus melhores contos, publicado pelo seu blog. É um dos autores da Coletânea Assassinos S/A Vol. II, também da Editora Multifoco.
Blog: http://revistapacheco.blogspot.com, e-mail:
pacheconetuno@oi.com.br.
Leiam textos do George em:

http://revistapacheco.blogspot.com/
http://clubedoscontos.blogspot.com/
http://recantodasletras.uol.com.br/autores/georgespacheco
http://www.contosgrotescos.com.br/contos/exibe_obra.php?id=123
http://blogcabecascortadas.blogspot.com/search/label/George%20dos%20Santos%20Pacheco
http://www.webartigos.com/authors/.../George-dos-Santos-Pacheco
http://www.esquinadoescritor.com.br/beco_do_crime/index.asp?area=perfil&id_escritor=79
http://www.arquivodobarreto.com/home/index.php?action=obra&id=69
http://www.contosfantasticos.com.br/
http://www.estronho.com.br/contos-e-cronicas/279-suspense-terror-fantasia-e-outros/4298-o-mal-de-
sepulveda.html
http://www.onerdescritor.com.br/category/autores/george-dos-santos-pacheco/
http://www.cantodoescritor.com.br/
Acesse meu twitter:
http://twitter.com/GeorgeSPacheco
Editora Multifoco
http://www.editoramultifoco.com.br/literatura-loja-detalhe.php?idLivro=&idProduto=245
E-mail do George

Colar de sentimentos no pescoço do tempo

2011-01-03T16:26:00.000-03:00

Algumas vezes penso que não existe nada, que tudo não passa de uma vertigem, um desgosto, um vento morno e que depois tudo passará, perceberemos que o conto de fadas acabou sem final feliz. Mas quando no justo tempo em que divago nessas loucuras, percebo que existe muito mais que desatinos. Existe uma profusão de coisas, fatos, pessoas, sentimentos. Quando do fim de tarde e os últimos raios de sol se esforçam para tocar a janela e inundar de luz o quarto quase escuro, percebo tanta poeira pairando no ar, vejo as cores refletidas no cristal, os lírios sobre a mesa exalando um perfume único. Lembro do pão com mortadela que comi no trabalho na hora do almoço, recordo aquele dia em que me vi apaixonado e já estava há tempo e ainda não tinha caído em si. E pensar que um dia eu tive trinta anos e dezessete e doze. Tanto eu fiz, tanto deixei de fazer. Lembrei da música: “... amanhã já é janeiro para quem partiu em agosto...” e lembrei que eu soltava pipas e arraias, corria que batia os pés na bunda para pegar as pipas dos meninos quando cortávamos com linha temperada. Tudo vai se indo e me vindo à saudade do sertão, da aridez, do sol quente, lábios ressecados, o cheiro da terra sendo molhando quando chove, “... doce viola, arrasta o meu coração, me leva para o sertão, me leva...”, e passear a pé, as praças com suas árvores floridas quando chegar à primavera, os periquitos, os cardeais, galos-de-campina, canários da terra, todos cantando em maestria da chuva. Livres, soltos, o meu eu consolado, afoito sim, mas consolado pelos pássaros, e depois o cair da noite estrelado, a brisa leve, o amanhecer orvalhado. Percebo que quando me sinto tão afobado, preocupado, pensar no sertão me liberta, faz com que eu enfeite o destino, omita para o tempo que o meu tempo não passou e ainda estou lá, menino, leve “... uma jangada à deriva céu aberto, leva os corações despertos a sonhar com terras livres...” sem saber que aos trinta e tantos anos existe um vazio tão grande que as recordações só amenizam, mas não preenchem.

Trechos das músicas:

Minha rede – Roque Ferreira

Doce viola – Jaime Alem

Estrela – Vander Lee

Dentre todas as marcas – Viagens sobre o dorso do surubim.

2010-12-27T09:47:00.003-03:00

A vovó Anita

Ver-te sempre me emocionou. Seja quando estavas a podar e regar tuas roseiras ou quando, centrada e sábia de si, contava-me estórias e histórias do teu tempo de moça. Estar junto de ti sempre mexeu com meu imaginário, com as minhas emoções, seja quando lhe pedia a benção para ouvir “Deus te dê uma boa sorte” e eu sentir minha alma se fortalecer, porque tua benção sempre foi pura energia boa, limpa. O cheiro de teus cabelos brancos, tua comida sempre tão farta e saborosa, que quem quiser chegar sempre será bem vindo. Quando cansado, deitar sobre tua cama e ficar inebriado com o aroma de patchouli dos lençóis. Quando menino, contava-me das aventuras de viagens pelo Rio São Francisco montado num enorme e lindo surubim. E eu via-me junto a ti, descendo pelas águas encantadas do rio, o grande peixe com suas pintas características levando-nos – Juazeiro, Petrolina, Sobradinho e seu lago gigantesco, e íamos, íamos, íamos até a Pirapora. Despertavas em mim o gosto pela aventura, pelo desconhecido do rio, do mundo e nem sabias disso, nem muito menos eu, que pequeno, apenas buscava ir contigo aonde fosses. Hoje sei, sei tanto, que penso no tempo perdido, no justo tempo em que não estavas ao teu lado, para enfrentar ‘aleões’ valentes e carrancas encantadas do rio. Lembro-me dos doces – banana, caju, goiaba, balas de jenipapo, amendoins banhados em chocolate – sabores inesquecíveis de minha infância, do teu zelo para comigo. Ver-te cantar e acreditar que eras uma cantora do rádio, porque assim eu acreditava mesmo, por tua voz afinada, pelo teu porte austero, firme, quase que de sangue nobre com coluna ereta, colar de pérolas como na foto que costumo olhar para matar a saudade, porque diante de tudo que eu sempre soube, desse amor intrínseco, latente, fazia-me longe, porque sempre tive dificuldades de ficar junto depois que aprendi a sair por aí, montado em bichos a desbravar o mundo. Mas essa mesma distância que eu mantinha sempre fez com que eu mais e mais soubesse da tua importância em minha vida, que meu tempero é baseado no teu, meu gosto por música boa como Clara Nunes é porque te ouvia falando e catando ela. Tudo está aqui, em mim, do cheiro das tuas rosas, de me ensinares a rezar antes de deitar – “Meu santo anjo do Senhor, meu zeloso guardador...”. Ficou o sabor do café ou do chá de erva-cidreira no fim de tarde com sequilhos e bolos que sempre cresciam mais que os dos outros. Ficou a imagem que me destes de vovô, porque não o tendo conhecido, precisava de alguém que me desse os parâmetros, a imagem, o contexto de quem tinha sido ele e quem mais poderia me dizer tanto? E desse tanto, que é muito, um mundo inteiro, como as panelas encostadas na porta com medo dos ladrões, a comida dos cães que eu adorava comer escondido, Osná e Tieta – os papagaios mais sabidos do universo, do pé de pêra, dos passarinhos – canários, sabiás, sofrês, cardeais que amava ouvir cantarem, como em uma grande orquestra. Tudo ficou, é parte de mim, porque em mim estás mais do que mostro, que se fosse precisar levaria dias e noites, e muito seria pouco. Então torno a pedir-lhe a benção e depois de tudo adormecer apalpando teu braço.

Palavreado - De boca para fora

2010-12-22T09:03:00.004-03:00

Espalhado. Com o espantalho espantando todos os corvos abutres gentes. Esparramado como pé de bucha sobre a cerca sendo-a própria viva. Aquele algoz está minguando, será na lua nova que dará o último suspiro. Quanto ao que será feito da casa vá se saber pelo fim do verão; até lá muito calor sol ardendo o coro cabeludo rios de suor descendo pelo rego; desta forma não se pensa pouca atitude bastante cerveja gelada porque não há dinheiro para ar condicionado então condiciono o ventilador ligado constantemente soprando um vento morno. Noite passada houve um germinar de saudade mas danei a derramar água fervendo sobre o broto e sobre o ralo pois tinha um rato enorme querendo sair; não suporto ratos baratas e muito menos ervas daninhas; tudo que não presta rende. As três mulheres coloridas ficam olhando para um lugar que não se vê e isso chateia; não podia tornar a ser escravo do sistema ou melhor continuar sendo escravo deste senhor louco; quebrei as amarras armei varais chumbei suportes para rede; verão é verão e rede balançando ventila também. Assim pelo fim quem sabe um tanto de paz de poucas contas de geladeira farta; Dando por vez o sono não dormido durante a noite caio pereço até o entardecer.

Com[jugar] - Sem pretextos

2010-12-18T13:41:00.003-03:00

Cuidar:passar a perna sobre a perna.

Proteger:cobrir com um abraço.

Afagar:mão acariciando os cabelos.

Arrepiar:pé deslizando sobre pé.

Conversar:sussurros ao ouvido.

Beijar:matar a sede.

Viver:respeitar os espaços.

Juntar:caminhar de mãos dadas.

Enlouquecer:muito tempo separados.

Desejar:banho de gato.

Amar:misturar suores.

Céu desabando

2010-12-14T07:58:00.002-03:00

Dia que acorda chovendo. Os gatos brincaram por toda noite não me deixando dormir. Quando por vezes pegava no sono, viajava entre curtos sonhos e pesadelos, acordava suando. Também teve a goteira no teto, irritante, caindo uma após a outra, por vezes mais rápidas, por vezes mais lentas. Hoje o dia promete, hoje o dia chove.

Gota

Gotejando, latejando.

Escorre leve, carrega tudo.

Amansa os pensamentos.

Lava os sentimentos.

Outra:vez:amor:dor

2010-12-08T11:49:00.001-03:00

A escada sobe, sobe, sobe e não dá em lugar nenhum, como se fosse meus pensamentos, só que no meu caso, dá em um único lugar, nela. Nela padeço, pereço, estremeço, viajo, fico, vivo, com ela tive os momentos mais instigantes da minha jovialidade, experimentei o jeito louco e animal de sentir prazer, com ela cresci. Cresci tanto no amor como na dor, porque ela me fez descobrir o gosto do líquido mais precioso e também o gosto do mais odioso líquido amargo. Amargo acordava quando brigávamos, sentia que meu mundo ia desmoronar, pensava que não existiria mais como continuar vivendo sem ela, porque ela era a escada que eu queria subir sempre e nunca chegar a lugar nenhum, porque não me cansava de subir, subir, subir. Subia sempre o meu sexo subia toda vez que pensava nela, encostava-se a ela, sempre, em riste, pronto, e ela, ávida de mim, molhava-se toda, consumia minha carne, meu suor, nossas bocas misturavam-se, loucas, sedentas, línguas mais loucas e sedentas ainda, era assim que nos tornávamos um só. Só que ela diz não me querer mais, que quer conhecer outros mundos, lugares, pessoas, que não pode mais continuar nessa vidinha sem graça, de cidade pacata do interior, sem badalação, que na capital as coisas acontecem de outra forma, de outras formas, mais luzes, mais brilho, mais sexo, mais tudo. Tudo para ela era tão pouco para mim, porque me bastava à amplitude dela, o tamanho que ela tinha na minha visão, enorme, gigante, monstra, ela meu mundo, meus lugares, todas as pessoas, todos os sexos possíveis, ela a minha cidade grande, cosmopolita, iluminada, cheia de ruas, praças, avenidas, carros, festas, diversão, tudo. Tudo parecia tranquilo para mim, ao mesmo tempo em que tudo se agitava quando ao lado dela, mas ela não queria ser de um só, ela não queria se entregar ao amor de um só, ela queria fugir desse serzinho aqui, pequeno, insignificante diante do todo que ela queria encontrar lá fora. E me lembrei da Clarice Lispector: para te morder e para te soprar a fim de que eu não te doa demais, meu amor, já que tenho que te doer – Mas ela não está nem aí para mim, ela está na dela, no egoísmo tântrico, na singularidade do seu contexto e eu? Eu fico aqui, entre goles e mais goles de gim com tônica, espiando pela janela, fumando loucamente um cigarro após o outro, pensando o quanto seria bom que ela não fosse, que ela desistisse desse devaneio de ir embora, de me deixar aqui, sangrando meus pensamentos, masturbação mental que cansa e não dá nenhum, mas nenhum prazer. E vejo a escada que não me leva a nenhum lugar, por mais que eu suba, suba, suba, sempre estarei aqui, embriagado do nada, preso ao passado, entre o amor e a dor.

2010-12-06T09:58:00.001-03:00

Contra a parede. Certo filme turco.

Aquela letra

- Você está de bom ou mau humor?

- Ambos.

- Você precisa descansar.

- Sei disso. Mas realmente não estou para conversa.

- Tudo bem. Tudo bem.

O amor é um carrossel. Você sempre em círculos, em círculos, num cavalo de madeira, circulo, desce, sobe, desce, sobe. Ninguém entende, eu não entendo. Alias, até tento, penso que o amor não é só a paz e a tranquilidade que eu tanto ouvia nas histórias de finais felizes. Porém a vida adulta chegou faz é tempo e eu subindo e descendo nesse carrossel. Aquele dia em que você disse não, e mais, disse que não havia mais espaço para o nós, que o tempo tinha se findado e agora só nos restava caminhos opostos, distantes. Você tão fria, tão certa de si, no que dizia como agia, e eu um ser pequeno, prestes a ser engolido por você, pelo mundo; logo eu, eu que sempre fui o leão atrás dos zebus, das gazelas, dia após dia, caçando, sabido de si. Agora são somente os cacos de vidro copo do sobre o balcão e eu esfregando as mãos e os pulsos, querendo por um fim nessa conversa, nesse desatino seu, e meu, e nosso, nosso esse que você disse não poder mais, não haver mais, e você vem me perguntar de mau humor, de bom humor, e eu sangrando afundando segurando os fios imaginários do teus cabelos para não morrer, não acabar. Você não entende. É Amor, foi amor, estar sendo amor, mesmo tão prolixo, não o lixo como você parece crer, é amor. Cortaram nossa árvore. Não é possível que não se lembre da nossa árvore, aquela em que tantas vezes nos amamos sob sua copa sombrosa, aquela em que talhamos nossos nomes dentro de um coração torto, mal feito, mas o nosso coração, o coração do nosso amor. Daí você diz: Be happy! Incrível como você passa por cima de mim como um rolo compressor, simples, leve, e compactador, e agora me diz que está feliz, que são outros tempos, mas não o meu tempo com o seu tempo, apenas seu momento:feliz. Não fale mais, não olhe para mim, porque não consigo mais me segurar sobre esse muro estreito, não consigo ser o leão que te caçava todos os dias, tudo que aparece desaparece novamente, eu você o leão, contra a parede, contra o muro, não em cima dele, contra ele, minha cara amassada. E a banda continua tocando, a sua música favorita, eles parecem estar sobre o rio e por detrás a cidade iluminada, menos o meu quarto, o nosso quarto que você abandonou. A musica tocando, a bendita maldita musica tocando, a banda, a cidade, as luzes e eu? Agora realmente é o fim, preciso deixar tudo, deixar esse sentimento ser queimado na madeira da nossa árvore que tombou que cortaram e agora deve queimar em alguma lareira, em algum forno, acabou não é mesmo, é isso que você quer, quis, está querendo. Tudo bem. Você não entende. Eu sangro, eu no muro, contra a parede. Você partindo eu ficando, sem mais. Eu no bar, desandado, bebendo, você saindo, a musica tocando a banda sobre o rio a cidade cacos de vidro balcão pulsos e mãos esfregando sangue a musica findando: “... que meus inimigos fiquem cegos.” Ninguém mais precisa ver o talho na árvore.

Eu, ela, uma taça de vinho francês e a samambaia

2010-11-26T12:40:00.001-03:00

Ardia o calor, algo verdadeiramente insuportável. O cheiro de tinta fazendo queimar a saudade em meu peito. Fui sentar à porta de casa, apenar uma luz âmbar encandeando a moradia, a taça à mão, segunda da noite, um extraordinário vinho francês e Maria Bethânia cantando com seu jeito único, meio que narrando toda essa ebulição do meu ser. Não havia com quem conversar, olhei para o lado, apenas a samambaia, nada mais, tudo além. Mesmo com tão pouco, minha boca começava a mudar de cor por conta do vinho e meus pensamentos em chamas. Lembranças são sempre lembranças, mas em certo ponto começam a se tornar ilusões perdidas, porque sempre que buscamos contar a alguém, enfeitamos tanto, que mais são o que gostaríamos que tivesse sido do que o que realmente foram. Vários cigarros. Recitando ao mesmo tempo em que ela jogava as palavras aos ventos: “Senhores sou um poeta, um multipétalo uivo, um defeito e ando com uma camisa de vento ao contrário do esqueleto, sou um instantâneo das coisas apanhadas em delito de paixão, sou uma impudência a mesa posta, de um verso onde o possa escrever. Ó subalimentados do sonho a poesia é para comer.” * Percebo-me assim, quem sabe, cansado de tudo, do calor, da falta de vento, da samambaia calada em minha frente, do gosto travoso do vinho, de Bethânia tão certa e tão clara no que diz, que cedo-me ao sono, concentro-me em minha viagem única e particular, afinal, o mundo não vai parar de girar e nem muito menos deixarei de sentir saudade. E samambaias não falam. Nem escutam. São apenas samambaias dependuradas.

*Colagem feita por Maria Bethânia a partir do Poema A defesa do poeta de Natália Correia.

2010-11-23T21:11:00.004-03:00

POEMA SUJO

Forrados de poeira:entregues.

Sobre o chão há muito varrido:partes do todo.

Sorviam-se; melavam-se; mais e mais.

Suor e sujeira:lama.

Beijos e espasmos:deleite.

Quando parecia que tudo estava fora do lugar:encaixe.

Quando não havia mais jeito:gozo.

Tudo tornou-se só esquecimento:preguiça.

Leves; um ao lado do outro:consentimento.

Sorrisos para o teto: para dentro.

Forrados de amor:desleixados.

Tonto: Perdido no caso do acaso causado

2010-11-21T22:21:00.002-03:00

Parque de diversões abandonado. Palhaços sem risos sem graça sem piadas e brincadeiras divertidas. Já não se tem quem queira ir rodar na roda gigante rodante nem trem fantasma, carros que batem batem batem batem, muito menos casais dividindo uma única maçã do amor, nem crianças com bocas meladas de algodão doce. Jovens que se transformam em adultos mal humorados cansados fatigados consumidos pelas drogas que agora dão o movimento de girar da roda gigante que gira doidamente varrida. Os parques agora são as ruas sem saída mal cheirosas, feito os ralos que escorrem correm baratas e ratos e bichos vários. Para que buscar tanto palavras exatas para as coisas e sentimentos e ações se o que vale mesmo é entender o sentido as coisas sentimentos e ações. Mas afinal ninguém está buscando entender nada muito pelo contrário pelo jeito tudo está perdido eu você eles aqueles porque tudo está se indo esvaindo como o bebum que está vertendo todo o líquido etílico da garrafa no copo para virar gute-gute e sair dali para passar pela mesma ruazinha absolutamente fedorenta e ele mesmo do mesmo jeito depois passar pelo parque de diversões abandonado coabitado por mendigos e ver a roda gigante parada porém ele mesmo está rodando rodando cambaleando em torno de si e chega em casa agressivo batendo queimando xingando a esposa e a filha e o filho e a vizinha e mais ainda a sogra que pariu aquela filha de alguma coisa. Mas foi ele, o bebum, que foi tirar a mesma filha de alguém para desposar-lhe e prometer cuidar zelar na saúde na tristeza na alegria na morte não bem mesmo nesta ordem mas provavelmente com este fim. Mas faltou humor, faltou criação e parque de diversões com roda gigante natural que roda roda roda girando em torno de seu eixo central. Não existiu infância saudável, aquela que muitos passaram e que muitos não passarão e serão bebuns drogados fritando. Pode-se achar de alguma forma que descrente de tudo decidiu-se escrever isto e assim praguejar contra o parque a rua de cheiro de ralo cheios de baratas e ratos, mas toda vez que se vê um parque de diversões fechando as portas e abandonados ao desgaste ferrugem maresia ventos de alguma forma vê-se crianças tomando rumos diferentes que os dos nossos pais tios e amigos deles e nós mesmo.

Chão forrado: primavera descuidada

2010-11-19T18:00:00.001-03:00

Bem que precisava dessa primavera mais florida. Não que já esteja tudo em flores, apenas os ipês começaram a florir. Gosto dos ipês, de como se enchem de uma hora para a outra de flores: rosas, amarelas, brancas. E gosto mais ainda quando as flores começam a cair e forrar o chão e vai me dando uma sensação de eu mesmo estar florindo e depois caindo. É nesse período que alguns pensamentos voltam, ficam mais férteis, como se soubesse que logo após virá o verão ensolarado de vida, para brotar mais vida no outono.

Mas sinto que ainda faltam mais flores e mais flores e mais flores para me sentir próprio dentro colorido o suficiente para ficar ao sol, ao som de Bach, tão furtivo e ao mesmo tempo tão centrado. Hoje pensei em sair correndo por uma avenida, assim que vi os ipês cedendo suas folhas verdes para centenas milhares de flores rosas e brancas. Resignado, resisti à tentação e continuei andando, pensando no futuro, no dia de amanhã, que despertará intangível e me fornecerá a mesma avenida com flores pelo chão – e então não sei se conseguirei segurar o ímpeto de correr na cama de cores, de pétalas.

Ao mesmo tempo em que transbordo em ver-me florido refletido em copas e avenidas, percebo-me inconsequente, largado, como a própria flor que caíra. Louco para querer ficar preso ao galho, mas como sina intransferível vejo-me caindo lentamente para ser pisado e secar ao mesmo sol que me fará frutífero. Descuido? Não, reação natural, consequência lógica do seguir adiante para nascer sementes, gerar mudas, e crescer árvores floridas.

Qualquer dia próximo, mas muito próximo, não serão somente os ipês que darão as cores de minha alma, mas bromélias, orquídeas, gerânios, hortênsias, margaridas, calêndulas que sempre estão a florir, roseiras, acácias, flamboyants, girassóis a girar, e todas outras tantas que peculiares, brindam o dia e a noite com cores e perfumes. E eu, descuidado e preciso, terei mais motivos para correr entre parques, praças, ruas, avenidas ou mesmo ficar parado e ver florir os pensamentos.

Ver[de] perto; Ver[de] longe – Saguis na janela

2010-11-15T22:54:00.000-03:00

Merthiolate; Mercúrio; Calêndula; Precisava por alguma coisa sobre o corte no dedo. Não era comum ir à cozinha para demorar tanto. Mas sua visita adorava doce. Além disso, também decidiu fazer um prato salgado. Maldita hora. Merthiolate ardia. Mercúrio melava demais. E sua mãe sempre dizia: “Não há nada de melhor que calêndula para estancar um corte.” Doce de leite. Doce deleite. Aprendiz de qualquer coisa, inúmeros contextos desafogados, conseguia até desfrutar de momentos com ele, sentia-se mais usada que qualquer outra coisa, mas eram tempos difíceis, já não se encontrava homens de verdade, com cheiro, jeito, voz, corpo, sentimento de homem, e o melhor que poderia fazer era segurar, mas se agarrar mesmo a este que, quando vinha, lhe fazia ir à cozinha, esquentar a barriga no fogão. Quase meio de tarde, sol de outono, os saguis rondando a janela a espera da banana e papa de farinha, refeição vespertina que ela insistia em por. Certamente às dezoito horas ele chegaria, ainda com a farda do exército brasileiro, fumando seu cigarro de palha de milho, que ele dizia não fazer tanto mal quanto os industrializados; quando chegava à porta colocava um pouco de loção pós-barba para abafar o cheiro do mesmo cigarro que ela não gostava. Ela gostava desse ritual quase matrimonial dele, de agradá-la pelo menos nesse aspecto. Vez ou outra ele lhe trazia uma flor, um bombom de côco, mas na maioria das vezes, na mão direita o quepe e a esquerda segurando a mochila de mesmo material da farda e nada de prendas. Na frequência do rádio Dolores Duran cantando Cry me a river. Ela sempre chorava quando ouvia essa canção. Estava tudo pronto. O dedo já não sangrava mais, porém latejava. Pôs o jarro de margaridas e boninas sobre a mesa, tudo estava em ordem, faltava só à presença dele. Era hora de se banhar e por o vestido novo de cambraia branca. Demorou mais que de costume no asseio, isso não a incomodava, pelo contrário, gostava da sensação de frescor. Ajeitou o cabelo em um coque, perfumou-se com seiva de patchouli. Faltava pouco tempo, o suficiente para ela passar um café e assistir o primeiro capítulo da novela. Não tardou a ouvir os passos pesados de coturnos no corredor. O cheiro característico de fumaça e pós-barba chegando logo as suas narinas. O bater dos nós dos dedos na porta, os saguis observando tudo, ela deixando cair os cabelos sobre os ombros, logo em seguida abrindo a porta. Ele sorri com o canto da boca, ela dá a passagem com outro sorriso de olhos no chão. Ele nada diz apenas a beija calorosamente ela se entrega lânguida; tenta falar do doce e ele sussurra em seu ouvido que ela que é um doce; os saguis começam a deixar a janela pela galha do jambeiro; ele investiga seu corpo com suas mãos pesadas e ásperas, ela amolece ainda mais, pensa no corte do dedo; ele se abaixa enquanto levanta o vestido tão bem engomado, beija-lhe a barriga, ela se arrepia dos pés a cabeça, ele pergunta de quem é ela e então num pulo ela se encaixa em seus quadris e grita: sua, toda sua. Ele enlouquece, ela também. Sem muito esforço ele a carrega até o quarto e sorve seu corpo com a ânsia de recruta interno há trinta dias. Ela o consome com a esperança de um casamento de trinta anos. Ambos deleitam-se em doce de leite. Cada um com seus pensamentos enquanto o ranger dos pés da cama no chão de tacos de madeira. No fundo se amavam mais do que podiam perceber. No raso estavam presos a essa rotina camuflada. Doces. Salgado suor. Saguis na janela. Vendo verde farda de perto. Vendo verde horizonte longe. Apenas um fim de semana juntos e mais trinta dias de espera.

Encaixe: abrir e cortar.

2010-11-11T21:20:00.001-03:00

Janela de correr. Porta de andar. Pernas de ficar. Grades de desproteger. Assim andava tudo, assim vivia a agonia, instaurada, papeis sobre a cama, sobre a mesa, sobre as cadeiras, sob o teto muitos papeis. Tudo muito desorganizado. Paredes exalando cheiro de tinta. Incensos não resolviam o problema, tudo misturado ao cheiro de cigarro, de conhaque. Buscava uma idéia, mas não qualquer uma, mas a idéia original, que desce ponta-pé para um novo texto, ao discorrer de alguma história que lhe rendesse páginas e mais páginas de um novo livro. Não seria justo que depois de um grande sucesso como o primeiro lançamento ele estivesse destinado ao fracasso, à cabeça vazia, a boca seca, uma vontade enorme de sumir, de não pensar em nada ao mesmo tempo em que tudo pedia que pensasse. Dois comprimidos para dormir, mais uma bela dose de conhaque, um pão com presunto de Parma e tomates bem maduros para forrar o estômago vazio. A sonolência chegando encomendada, pois há dias não pregava os olhos, não sonhava, não roncava. Chamou os gatos para perto de si, deitou-se no sofá para um cochilo. Dezoito horas depois, um despertar mole, pernas dormentes. Como conseguira dormir tanto, era o que pensava. Lembrou-se dos comprimidos. Os gatos miavam desesperados de fome, esperou que o formigamento das pernas diminuísse, colocou água para ferver. Precisava de um café forte. Foi generoso com os gatos misturando sardinha à ração. Comeram refestelados. Enquanto coava o café, a fumaça subindo e inundando os pulmões com seu aroma, olhou fixamente para o abridor de latas que tinha usado para abrir a lata de sardinhas e pensou naquele objeto como uma chave que abrisse as portas e janelas do mundo, entre o penetrar e cortar; ligou o rádio, tocava um sofisticado jazz, depois dos primeiros goles na xícara que herdara da mãe, um cigarro aceso, foi ao banheiro fazer escorrer o resto de sono pela pia, percebeu suas mãos brancas há tanto longe de sol, olhou-se nos espelho e se viu diante de outras portas, rodeadas por profundas olheiras escuras, apanhou o cigarro no canto da pia e tranquilamente caminhou par encontrar papel e caneta. O título já havia lhe chegado: O abridor de portas. Sobre o que escreveria? A cerca da forma não observada de chegar, de entrar, de inundar, de escorrer para dentro e para fora. E então tudo parecia se encaixar, a mão a discorrer, louca, inúmeras palavras umas atrás das outras, papel e mais papel, percebeu-se com fome, pensou em não parar, podia perder o fio da meada, mas recordou que foi o descanso que lhe trouxe a idéia e precisava comer, pois carecia estar forte para tanto, ovos mexidos quem sabe ou pedir uma pizza, o jazz que tocava se encerrou com o bater da caixa de marcação.

Ultimatum - Álvaro de Campos

2010-11-06T11:24:00.002-03:00

Não costumo ficar citando outros autores, mas de quando em vez faz-se necessário. Pelo amor de Deus maravilhoso, digam-me que homem é esse que fala por si e por todos nós? Digam-me o que pretendemos nós, aqui, soltos, livres, descobertos nos sentidos mais amplos da palavra, se este que diagnosticou há tanto, e até então nada foi feito? Calo-me, porque só o que ele diz e que é tudo, fala por si e por mim e por todos.

Mandato de despejo aos mandarins do mundo

Fora tu,
reles
esnobe
plebeu
E fora tu, imperialista das sucatas
Charlatão da sinceridade
e tu, da juba socialista, e tu, qualquer outro
Ultimatum a todos eles
E a todos que sejam como eles
Todos!
Monte de tijolos com pretensões a casa
Inútil luxo, megalomania triunfante
E tu, Brasil, blague de Pedro Álvares Cabral
Que nem te queria descobrir
Ultimatum a vós que confundis o humano com o popular
Que confundis tudo
Vós, anarquistas deveras sinceros
Socialistas a invocar a sua qualidade de trabalhadores
Para quererem deixar de trabalhar
Sim, todos vós que representais o mundo
Homens altos
Passai por baixo do meu desprezo
Passai aristocratas de tanga de ouro
Passai Frouxos
Passai radicais do pouco
Quem acredita neles?
Mandem tudo isso para casa
Descascar batatas simbólicas
Fechem-me tudo isso a chave
E deitem a chave fora
Sufoco de ter só isso a minha volta
Deixem-me respirar
Abram todas as janelas
Abram mais janelas
Do que todas as janelas que há no mundo
Nenhuma idéia grande
Nenhuma corrente política
Que soe a uma idéia grão
E o mundo quer a inteligência nova
A sensibilidade nova
O mundo tem sede de que se crie
Porque aí está apodrecer a vida
Quando muito é estrume para o futuro
O que aí está não pode durar
Porque não é nada
Eu da raça dos navegadores
Afirmo que não pode durar
Eu da raça dos descobridores
Desprezo o que seja menos
Que descobrir um novo mundo
Proclamo isso bem alto
Braços erguidos
Fitando o Atlântico
E saudando abstractamente o infinito."
Álvaro de Campos, em 1917

Eu via, lia, esboçava, pensava, amava, sentia.

2010-11-04T11:29:00.004-03:00

Aquela imagem não me sai do pensamento. Enquanto eu a olhava, minha memória viajava, vagueava por caminhos um tanto distantes. Por vezes, queria se prender ao passado, porque a sensação viva latejava, consumia, sentia prazer, amava incondicionalmente, como hoje ainda ama, aqui, sem sair de si, apenas lembrando, mas ama um amor tão pleno, sem desgostos, queimando sem machucar, sem ciúme, sem apego de querer só para si. Aquela imagem não era apenas uma imagem, mas o desenho perfeito, o rabisco imaginário presente, o corpo, a alma, a representação do carinho, o sorriso manso, algumas vezes desafiador. Seu jeito ativo, altivo, sua voz limpa, suas palavras novas em meu vocabulário, a forma como ri quando beijo-lhe o pescoço, porque sente cócegas. O tempo vai passando e a distância me faz rever, buscar sempre a sua imagem, porque sempre que me olho no espelho, vejo-me vendo, vejo-me ela, vejo-me sendo o seu jeito de encarar o mundo e as pessoas, vejo-me seu. Um dia eu não terei mais que essa imagem, porque não foi nos dado o poder de estar sempre de forma física, constante, mas a imagem, ah essa imagem! Rainha de tudo que cabe em mim e o que transcorre, evapora, escorre, salta. Ontem tive um sonho e era tão real, ela chegou perto da porta e disse: “Neto, corre ali, pega aquela galinha, porque a água já está fervendo.” E eu, sabido, danado, feliz pela missão dada, corria, cansava a mim e a galinha, mas a pegava. E no sonho tinha os pés de São João floridos num amarelo marcante, tinha o cheiro do fogo de lenha queimando na cozinha com pouca luz, tinha o gosto da gemada tomada um pouco mais cedo. Aquela imagem está viva, rica de detalhes, eu via, lia, esboçava, pensava, amava, sentia. E tudo isso também em presente, como presente recebido em dia de aniversário, em todo dia que é dia de tê-la como minha, como nossa. E acordei quando lhe tomava a benção e ela, forte em si, em tudo, respondeu-me: Deus te abençoe.

A vovó Lilita, Rainha de mim.

Lua, Lua, Lua

2010-10-25T21:00:00.002-03:00

Surgindo com um clarão.

Por detrás da mata sobre o morro.

Faz a árvore transformar-se em desenho sobre o céu.

Aquela que é cúmplice dos amantes,

que faz a matilha encarar os céus em uivos desvairados.

O grito do pavão noite a dentro.

A coruja espantando o medo.

A bela taciturna, dourada,

Por mais que demore a aparecer,

sabe-se que irá calar a quem quer que seja,

pois tamanha a sua plenitude,

a lua brilha e domina a natureza.

Se te serve de consolo, que sejas então

2010-10-22T12:19:00.000-03:00

Eu não detenho o rancor. O mar que repete o céu cinzento. Etta James cantando ‘At last’: “Tola que sou eu, por ter me apaixonado por você...”. Chegou ao fim. O choro que quer cair. Por favor, não faça isso. Engolindo a seco meu orgulho. Não vês que teu lugar é ao meu lado. Queria mesmo que tudo isso não passasse de um pesadelo e que a qualquer momento despertarei. Guardei tuas coisas com carinho após lavá-las. Desde que decidiste me dizer que eu era a outra, que eu era a amante, que tento esquecê-lo, mas não consigo, deixei-me levar por esse sentimento tolo, mas o que eu poderia fazer afinal? Se teu jeito de me falar me faz ter os nervos estremecendo, se padeço desta forma louca de querer-te a todo tempo e minhas pernas ficam bambas. “... E, oh, todas as coisas que eu havia planejado...” Mas já que nada posso fazer apenas te quero, mesmo que isso me custe não poder desfrutar de tua presença todas as vezes que eu desejar. Porque tantas vezes terei de segurar o gozo, prender minhas pernas e não me deixar molhar quando me perder em pensamentos e lembranças de tuas visitas rápidas, de nós dois pelas ruas e becos, como dois apaixonados. Não te odeio por isso, porque me prendo a tua sinceridade e nem me odeio por te amar. Pois se caí nas garras desta paixão é por que nada mais tinha a fazer, apenas estou indo conforme a correnteza. Então não diz mais nada, não relute, venha quando quiser, quando puder. Mas venha, porque estarei te esperando.

Cordão, novelo, costura

2010-10-20T21:05:00.001-03:00

O estalo da vértebra, a artéria que leva o sangue pulsante, quente. Abismos devem existir, aqui, acolá, mas sempre há um espaço preciso do gostar ou então o que seria aquele arrepio na espinha? Viajo dentro, corro por ali, selvagem sim, mas delicado quanto um toque nervoso de primeiro encontro. Não cabia mais desprezar os sentimentos internos, nem de um nem do outro. A partir dali, passos não deveriam ser pensados demais, palavras deveriam ser ditas com a precisão da verdade, porque o enrolar dos nervos não faz bem, causam desconfiança mútua. Mas enquanto um pensava na melancolia do jazz o outro lembrava a canção do Cazuza: “Meus olhos são bem grandes pra te secar, minha boca é um bueiro que vai te sugar...”. Do oblíquo desejo de um lado – o juntar os panos de bunda, as escovas de dente. Já do outro, sexo prático, sem certeza de muitos dias na mesma companhia. Não que ambos desconhecessem a possibilidade de uma vida-acasalada-perfeitinha-em-casa-de-janelas-brancas, mas talvez estivessem presos demais as convenções do tipo de vida que levam aqueles que fogem às regras, mas que acabam vivendo a base delas. Se um subia a ladeira lentamente para depois descer novamente em disparada, aquele simplesmente esperava em baixo, afinal, para que se cansar? Sentar a mesa do bar – água com gás de um lado e do outro rum com coca-cola. Sabidos de suas diferenças agudas, traçavam maneiras de continuar com aquilo tudo – este pensava nos uivos e deleite em cama, mesa e banho; já aquele, saber que podia contar com alguém quando a solidão estivesse tão amarga quanto o gosto de fel que estraga o frango. Os dias passando, os meses e anos também e assim foram se afinando, como aquela estória dos porcos-espinhos no forte inverno. “Viver é bom, partida e chegada, solidão que nada...”. Espantavam qualquer vontade de sair por aí, de deixar para trás o que lhes prendiam, porque no fundo, desde o primeiro dia, sabiam que cabiam um ao outro, mesmo sôfregos de tanto acharem que não combinavam e que tudo não passava de um desalento, de uma forma de um usar o outro para surrupiar a solidão que os assolavam quando ainda solteiros e detentores do ar jovial e maléfico de só pensarem nas conquistas da noite, do sexo fútil e o acordar sozinhos. Outros tempos agora, os finais de semana sempre juntos, programas mornos que tanto desprezavam e que passavam a dar tanto sentido as suas vidas. Ao fim de mais uma noite de sábado comendo pipoca em frente à TV, um olhou para o outro, e sem mesmo pestanejarem, disseram-se: Amo você. Instantaneamente, ao mesmo tempo. Depois veio o beijo. Era o fim do filme que assistiam, era o início do cair à ficha, que tanto tempo ficou presa ao orelhão. Ambos começavam a ouvir o que o outro tinha a dizer e claro, a entender o que queriam esconder.

CONVERSA DESATADA NUM ESTALO, SÓ

2010-10-19T20:48:00.000-03:00

Toda espera cansa, angustia. Existe um conforto nesta reclusão. Passado a limpo o contexto inodoro, sentia na boca um gosto desconhecido, enquanto o café esfriava na caneca de esmalte branco. Era fim de tarde, o calor amolecia o corpo e fazia as moscas voarem baixo. Não passava um vento sequer, todas as árvores paradas enquanto fervilhavam no horizonte visto pela janela. Sobre a mesa de madeira reciclada farelos de pão acumulados nos últimos dias. Não há mais panos de chão limpos, a pia amontoada de pratos e panelas – só re-lavando a caneca de café. Não acendia mais incensos de canela, porque de nada adiantaria deixar o ambiente afrodisíaco. Quando do cair completo da noite: colocar comida para os gatos e os cães. Ainda resta ração suficiente para mais dois dias. Quarenta e oito horas aguardando alguma coisa, alguém, um telefonema, carta ridícula qualquer, um vento ou mesmo força estranha que me faça lavar os pratos. O disco da Maria Callas tocando repetidamente. A qualquer momento os vizinhos devem reclamar, mas não abrirei a porta. Joguei na loteria, sonhei com minha filha, mas desde que a mãe se casou com o chileno, isso há quatro anos, só ligações no meu aniversário e no natal, nada mais, nem uma foto pelo correio. Sinto saudade daquelas bochechas rosadas e boca vermelha me chamando de papai. Alias, creio que seja a única coisa da qual sinto saudade. Porque isso é um privilégio para poucos. Algumas pessoas contam os dias para a chegada das férias, eu particularmente, além de ter vendido parte do tempo, rezo para voltar a trabalhar, lembro de minha avó me dizendo: “mente vazia é oficina do diabo.” E creio que seja mesmo, afinal de contas, não tenho pensado em nada que preste. Mas o pior de tudo, é que depois que as moscas se aquietaram os pernilongos desataram a me encher o saco, minhas pernas estão queimando. Pelo adiantado da hora, a barriga roncando, algo precisa ser feito para alimentar esse corpo – o resto de sopa de ontem com pães dormidos poderão me deixar mais tranquilo. Quem sabe pegar no sono.

2010-10-17T21:36:00.004-03:00

Imperial

A letra deitada sobre o papel.

O cheiro de tinta exalando.

O frescor dos pensamentos

e os sentimentos aflorados.

O tic-tac esplendoroso da madrugada.

Os dois bem-ti-vis na folha da palmeira,

o toc-toc sobre a cabeça,

a dureza do passado solvente,

dissolvendo grosso presente,

entre o destilar de veneno,

serpentes horas a rodar,

enquanto samba a felicidade, alheia,

com não me toques e comigo ninguém pode.

Dia 5

2010-10-14T22:29:00.001-03:00

Não sabia que música era aquela que entrava pela janela, nem muito menos de quem era aquela voz doce e afinada, mas começava a perceber que alguma coisa estava diferente, que o amanhecer surgia com uma energia extraordinária. Era comum ser acordado pelo barulho infernal do metrô ou pelo bate estaca da construção da esquina, mas jamais tinha despertado de forma tão prazerosa. Dia cinco de fevereiro; Esta era a data anunciada no meu calendário de geladeira. Enquanto tomava o copo com água matinal me lembrei que dali a exatamente um mês eu estaria comemorando o meu aniversário e que de alguma forma começava a se aproximar o meu inferno astral e por mais que eu não acredite nisso, os dias antes de meu aniversário sempre são dignos do rei das chamas profundas cheirando a enxofre. Mas eu não queria me apegar a esse detalhe, pois além do meu dia começar genuinamente maravilhoso, poderia me ater ao fato de que me casei no dia cinco de junho, que meu filho nasceu no dia dez de dezembro que é o dobro de cinco, que meus irmãos fazem aniversário dia cinco de outubro. E que na mesma data só que do mês de janeiro deste ano, minha mãe completou cinquenta e cinco anos. São muitos cincos em minha vida e todos dadivosos, isso sem citar que me separei no dia cinco de agosto, que sem dúvida foi à melhor coisa que fiz em minha vida. Neste dia calmo e musical quero ficar em casa, que por ser dia de pagamento, não quero gastar um centavo sequer. Pronto! Decidido. Ficarei em casa, degustando esse sentimento de tranquilidade e liberdade.

Pedra no sapato dos outros é suco de caixinha.

2010-10-11T09:42:00.001-03:00

Sem mais atitude que lhe desse aspecto de vivo, percebeu que suas forças não mais vigoravam, pelo contrário, sumia a cada hora, desvanecia a cada dia. Buscava explicações e sentido para sua jornada sem lógica, mas só encontrava opacidade e caminhos cada vez mais tortos e pedregosos. Não tinha mais pai ou mãe que lhe dessem conselhos, mas também quando os teve desfez-se, não quis ouvir balelas. Agora que chegou o tempo das vacas magras, só tinha a si próprio e mais ninguém que lhe confortasse a cabeça em colo macio. Sabia que onipotente de si, mesmo sem sustança nenhuma, cabia só a ele vencer ou desfalecer. Chegava então o tempo de calçar botinas e ir ao ou de encontro a tudo e a todos. Mas como até agora não tinha feito nada, a letargia dormia tranquila com o desespero, decidiu que somente amanhã dava inicio aos novos tempos, ficar na cama numa segunda-feira era a melhor maneira de vencer mais um dia.

Sina e Seguir

2010-10-09T15:18:00.001-03:00

Força equilibrada

Contexto arraigado de história

O meu sentir mais completo

A minha vida mais sentida

O desmembrar dos caminhos

O seguir mais florido

Danado com o mundo - Do egoísmo e do heroísmo.

2010-10-02T11:03:00.006-03:00

Graças a Deus ela não falou. Por mais que eu a ame, muito me custa ouvir sua teorias absurdas sobre o consciente, o inconsciente, sobre os sonhos, sobre os signos e os sinais. A mania que ela tem de fazer previsões não confirmadas, de levantar o rosto para sentir o vento e dizer que vai chover, de ler Santo Agostinho e o Apocalipse e evacuar tramas loucas sobre humanos que não são humanos e sim seres de outros planetas e que a qualquer momento irão mostrar suas caras, caretas e tarjas pretas e o mundo entrará em tempos de cólera e sofreguidão. Amo demais essa mulher, mas gostaria que ela fosse normal, que me fosse uma Amélia, que me escrevesse cartas de paixão e saudade, mas ela parece não se apegar a nada, não crer que eu me apaixonei e que muito mais gostaria de fazer do que divagar sobre o som da chuva, a poluição do planeta e o canto das baleias. Ela diz que escorpião e leão fazem loucuras na cama e logo eu que nem sabia que era leonino. Mas se ela sabe disso porque não se entrega de vez para mim? Não creio que nada conste em seu ser que não a deixe apegada a mim, pois são anos a fio, são diversas noites - ela consumindo xícaras e mais xícaras de chá alucinógeno e eu taças e mais taças de vinho. A minha persistência às vezes se cansa, mas quando ela para de falar e me olha com olhos de volúpia enquanto enrola uma mecha de cabelos, não caibo em mim, o meu apetite de fazer amor dilata minhas veias, irriga meu cérebro. Corro para cima, ela faz doce, fico mais louco, ela me afasta com suas pernas grandes, reluto, ela me empurra, caio, ela abre as pernas, sinto seu cheiro, ela ri, afogo-me, ela delira, arranho com minha barba, ela grita, nos entrelaçamos. Penso que tudo vai ser diferente, que ela não vai sair correndo depois de tudo, que vamos continuar deitados no chão da sala, que ela permanecerá deitada em meu peito. Mas ela torna a falar dos signos, que escorpiões matam depois da cópula, que ela tem medo do que possa fazer comigo, ela chora, fico calado, ela soluça, tento confortá-la, ela levanta-se, peço que fique, ela diz que é noite de lua nova, imploro que não se vista, ela vira o ultimo gole de chá, digo que a amo, ela me olha calada, repito que a amo, ela caminha até a porta, levanto e vou ao seu encontro, ela me dá um beijo no rosto e fala que está partindo para outro mundo, peço que não vá, ela bate a porta.

Com fuso perdido entre horário e anti-horário.

2010-09-27T20:30:00.004-03:00

Sinuoso caminho

Entre brumas que escondem os olhos

Entre olhos que não querem ver

O mundo que quer desaparecer por entre os dedos

Fumaça espessa de cigarro ardendo o olfato

Água barulhenta entre os meus pés

Terra quente por meus ouvidos

Capim verde amargando a pele

Curva abstrata na memória da boca

Caminho cínico perdido entre abismos de mãos

Não cabe mais,

Não vive mais,

Não chove mais,

Não ri mais,

O estender esgarçado roeu as linhas do tempo

A loucura nefasta comeu o último pedaço de doce

A voz dolorida cantava histérica,

Os ouvidos ansiosos nada podiam ouvir,

Olvido de tudo o nariz nada sentia, apenas queria sentir

Os pés não corriam, não andavam, sôfregos

Perdeu-se tudo,

Se tudo perdeu,

Tudo se perdeu,

Perdeu tudo se,

Divina comédia do não fazer rir, nem chorar, nem nada, nem coisa nenhuma,

Deu-se por demais,

Demais por se deu,

Se por deu demais,

Por se demais deu,

E foi, seguiu, simples, confuso, insinuativo,

Substantivo demais,

Adjetivos de menos,

mais ou menos,

advérbios seguidos de predicados, desalinhando coesão e coerência.

Assim, como foi, sendo isso pois, passado, atrás.

Espinho no pé,

corte na mão, boca azeda.

Oni saurê, aul axé

2010-09-23T20:59:00.001-03:00

Ponho-me aos teus pés meu Pai.

Lança-me sobre mim Tua sombra benigna.

Faz de Tua limpeza a claridade de meus caminhos.

Não deixas que eu caia em desespero.

E que ninguém tire meu olhar do horizonte.

Que eu tenha respeito aos mais velhos e saiba com eles aprender o que se deve.

Dê-me saúde meu Pai e também paz no meu coração.

Que eu possa ser um condutor de Tua compaixão e luz.

Que eu só faça o bem.

Não permitas Pai, que eu caía nas armadilhas dos que me querem mal.

Esteja sempre como meu guia, meu escudo, minha proteção.

Agradeço-te e aos Teus pés me ponho.

Servo de Ti.

Esè Epa Bàbá

Sonata de fim de inverno

2010-09-21T18:57:00.004-03:00

À amiga Johanna

Meu coração pulsando em noite enluarada.

Brisa marítima com som de vai e vem.

A bela mulher que aguça meus ouvidos,

brinca com cordas e arco

e faz meus pensamentos voarem.

Ela lá,

eu cá,

transmutado de beleza pura,

admitindo a simplicidade do belo

Olvido o triste.

A languidez da luz amarela que brota da janela,

junto aos acordes do violino,

aurora noturna de prazer.

Não sabes essa mulher que agora trouxe de volta lembranças ternas.

Não sabes o quão profunda sua música tocou meu ser.

Mas sabe que seu som paira o real,

como se fosse nuvem em meio ao deserto.

Ah! Bela mulher, de tão longe vieste,

para perto de mim tocar seu instrumento

e adentrar recordações em meu peito.

Nobre ofício do ser (Domingo escancarado)

2010-09-20T21:15:00.000-03:00

Roda rodando descompensada, algodão doce azedando a boca, vento poeirento inundando os olhos de lágrimas, nebulosas formas de nuvens, um céu de meio dia a pino doendo à cabeça, mar sereno num vai e vem desgastante. Arrebenta o dedão do pé numa pedra solta na calçada, mais adiante pisa nas fezes de um cachorro de madame, suspira, respira fundo, o dia ainda não acabou, existe lutas a serem lutadas, perdidas ou quem sabe uma vitória antes de dormir. Tudo numa sincronia perfeita de desastre. Acreditava numa forma desigual de encontrar as coisas, de envolver o passado e preservar um futuro que eu queria que existisse que raiasse como sol de primavera, mas onde está tudo, em que casa abandonada se esconderam os meus sonhos sonhados? Passou o deságue, passou o jeito salgado de lágrimas, ainda está passando o gosto travado na boca da vodka da noite anterior. O que mais existe entre os átomos e o espaço que me separa do contexto enxuto do gostar de alguém e de realizar o gostar? Devaneios tolos em sons de guitarra, água gelada gelando a garganta e uma vontade enorme de gritar seu nome, de gritar algumas verdades que escondo de mim mesmo e eu constato que ando perdendo um tempo precioso, que nada mais importa, há não ser resolver essas indagas todas que me perturbam, enchem-me o saco. Tudo desconexo. Qual o sentido? Era tempo de flores, mas os jarros continuam vazios sobre a mesa, criado-mudo, aparador, geladeira, nada de cartões postais, nem menos cartas perdidas. Os jornais acumulados de uma semana, notícias depravadas, escândalos, horóscopos batizados. Nada de novo, tudo enormemente velho, saturado, feito o óleo dentro da panela que fritei batatas. Mas isso tudo é porque hoje é domingo e me bate ressaca moral, a solidão aflorando a falta de alguma coisa, de alguém que não lutei para ter perto de mim, desfecho de história sem graça, sem final feliz, sem príncipes e princesas, sem maças envenenadas, mas as bruxas existem dentro de meus pensamentos agourentos, e simplesmente desisto de pensar, basta uma aspirina, um chá calmante e adormecer sem ligar a TV. Pronto. È isso.

Sinhá Flor

2010-09-16T16:26:00.002-03:00

Feminina figura,

esplêndida dentro de si,

não cabe mais e floresce.

Pétala e mais pétalas, flor.

Branca em lua,

sol raiando em virtuosidade.

Todas as noites quando cansado de tentar de tocar,

ele faz surgir nova estrela no céu.

O vento leva de ti o perfume inebriante.

Quando de teus olhos brotam lágrimas,

o mesmo céu fica tempestuoso, desata os nós da chuva.

Teu jeito doce não esconde tua força, só aumenta.

Pecado não te dar olhos, bela florescência.

Maior ainda não dar ouvidos a tua voz aveludada.

Nobre mulher,

sublime perfeição,

aos teus pés me ponho

assim como faço em altar.

Braseiro

2010-09-14T20:54:00.005-03:00

Queimando, ardendo.

Redomas ateadas em fogo extremo.

Nada de círculos protegidos, apenas chamas.

Não há água alguma para apagar,

somente líquidos de acender.

Ardido, brilhante.

Eis que entre brasas e luz que queimam,

estende-se e se deixa lavar.

Linguagem - Pré/Pós - Do não caber em si

2010-09-13T20:56:00.002-03:00

Ávida de tudo,

seguiu percorrendo a superfície do corpo.
Parou quando encontrou a outra que ansiava por ela.

Doidas, brigaram entre si,

vez dentro de uma,

vez dentro da outra boca.

Cansadas, mas não saciadas,

não entregues,

desciam ao pescoço,

adentravam ouvidos,

esqueciam a guerra peculiar por instantes,

depois retornavam num contorcionismo desenfreado.

Quando perceberam que buscavam o mesmo ápice,

ritmaram juntas,

quando do salivar aumentando,

entregaram-se,

deixando que os lábios continuassem o entendimento.

Do morro, da oração - Sentir

2010-09-07T19:48:00.003-03:00

Espelhado céu

Espalhado mar

Entre preces e súplicas no alto do morro

Meus pensamentos dissolvo

resignado sigo

dissipando a agonia

estático fico,

o rio que se movimenta

e invade, arrebenta

do sopro verde que vem

filtros de mangue

filtros de sonho

perfeito estado tranquilo

leve, solto, ensimesmado - mesmo que o som não caia bem.

Concluindo nada,

vivendo tudo,

barcos açoitando as águas em carinho absoluto.

Entre os olhares de quem não vejo,

preso ao gosto salivado,

boca latejando desejo,

corpo pulsando entre suspiros e palpitações,

caio em delírio são,

conluio de sentimentos bons,

Voz de ressoar translúcido,

onde o olhar que penso brilha,

completo, tímido, feliz e um tanto amedrontado.

E o querer sair por aí grita,

onde o ficar por aqui reina,

onde o despertar junto manda.

Entre sons do bambu chove

Espalhado céu

Espelhado mar

Um rio de rezas

Vento com gosto salivado

Do outro lado mais querendo

E bocas dizendo amém.

De volta, envolta, volta

2010-09-01T20:42:00.000-03:00

Quis que nada mais me perturbasse que eu não me deixasse mais me levar por caminhos desconhecidos. E por mais que eu sempre tenha sonhado em ver o mundo, em ser o mundo e não mais me caber, eu quis, quis mesmo, que nada fugisse ao meu controle, que tudo fosse mais previsível, mais atado. Andava assim, satisfeito com o que vinha acontecendo, mas comecei a perceber que andava ávido de mudança, de sentimento, faltava-me inspiração, cabia algo novo, diferente. Percebi que eu não consigo me comportar nas coisas moldadas demais, que sentimento é solto, livre, como pássaro que míngua na gaiola eu estava sucumbindo ao tédio, ao sem gosto, sem cheiro. Caí em si, caí em mim, que aquele modo de vida não era meu, não era para ser eu, jamais. Porque eu conseguia ver além, porque quando as luzes se acendiam enquanto eu passava era um sinal, porque a lua estava mais bela que o normal, porque as palavras tropeçaram em minha boca, e isso não é comum. Vi coisas que estavam em minha frente, mas que eu fechava os olhos para não ver, porque tinha medo, receio, dívida, covardia até a tampa dos olhos. Libertei meu ser, soltei os bichos todos, soltei os fantasmas. E quanto sinto medo, mais me jogo, mais me lanço ao mar, mais corro para cima, porque não quero voltar à vida de letargia.

Senhor de mim

2010-08-28T09:45:00.004-03:00

Uma paixão arrebatadora,

pode ser.

Um amor puro e crescente,

pode ser.

Quando a lua se debruça sobre o mar

e as luzes se acendem ao passar.

Quando liberdade se instaura junto ao gostar.

Não importa tanto o que pode ser,

Mas sim o quão a tranquilidade se faz presente

E já não quero viver sem este estado.

E sinto que tudo que eu queria me esperava,

Bastou somente eu confiar no tempo.

Boneca de pano, bola de meia

2010-08-20T13:06:00.000-03:00

Infantil idade em que os consolos eram em forma de presentes e as brincadeiras de pega-pega, cabra-cega, “ciranda-cirandinha-vamos-todos-cirandar”, regadas ao som do “show-da-xuxa-angélica-mara-maravilha-eliana” tomavam boa parte do nosso tempo. Onde namoro não passava de pegar-na-mão e beijo-no-rosto. E no clube da Luluzinha se conversava sobre o mais novo aluno da classe ‘A’ e na reunião do Bolinha os garotos só falavam de futebol. Bons tempos em que as broncas de mamãe eram pelos pés no chão ou por comer brigadeiro demais.

Aniversário do amiguinho da casa ao lado tinha muito Ky-suky de tangerina e guaraná, bolo com recheio de ameixa, pipoca e lambada, em que os meninos competiam quem dançava mais e melhor. Os desenhos animados com seus heróis e heroínas, os filmes de animais e os quadrinhos da Tuma da Mônica eram o passa tempo predileto.

Grande inocência e felizes éramos, pois não dávamos importância a dinheiro, a não ser que fosse para comprar bolinhas de gude, figurinhas na banca ou sorvete no carrinho com sininho. E as guerras eram apenas de travesseiro. Bons tempos aqueles. A primeira paixão, normalmente por uma pessoa mais velha e cartinhas de amor.

Mas foi então que o tempo correu, na escola a preocupação passou a ser o vestibular, deixou de existir os 1º e 2º graus para dar lugar aos ensinos fundamental e médio. As novelas não são mais do tipo carrossel e sim malhação. O dinheiro é para comprar roupa, perfume e maquiagem ou para tomar aquela cervejinha no fim de semana, ou até mesmo no meio. As guerras são de balas de fuzis e estão nos nossos desenhos animados e gibis.

Muita coisa perdeu o sentido, a boneca de pano, o futebol com bola de meia, o namoro tem de ter sexo e o mais drástico – mamãe não luta tanto pelos vermes e sim pelas drogas em seus filhos. Como a infância se perdeu! Infância agora é só até os sete anos de idade, daí então tudo é muito liberal e o “clube-da-luluzinha-e-do-bolinha” é em mesa de bar e as conversas, bom, essas...

Bons os tempos da infância.

Amanhecendo

2010-08-08T01:24:00.001-03:00

Ao meu pai, aos nossos pais, à todos os pais.

Escancarado. Um céu deslumbrantemente azul, vento soprando, árvores de verde vistoso, assim amanhecia o dia, e minhas pernas ficavam molhadas por conta do orvalho deixado pela brisa noturna. Tanto tempo sem amanhecer com o dia. Tanto tempo deixando de lado coisas simples que me dão tanto prazer. Mas hoje sendo exatamente hoje, e eu desde ontem, desde sempre com esse sentimento para ser posto para fora, precisava ficar acordado com a noite e ver o dia brotar cheio de brilho. Há um tempo que penso em escrever sobre esse sentimento, mas sempre adiava, talvez porque não me sentir maduro o suficiente ou mesmo pelo fato de ser covarde em assumi-lo. Mas chegado esse momento, percebo que existem as duas situações nesse contexto, tanto a imaturidade quanto a covardia de mostrar o que se sente. Pois bem, essa agonia toda é para dizer pai que eu te amo muito, que o senhor é importante demais para mim. Que demorei de reconhecer essa importância e que hoje, mais do que nunca, sei que sem você eu não estaria onde estou hoje, que sem o seu apoio eu jamais, jamais, dormiria tranquilo. Que quando nos falamos aos domingos, sinto-me mais cheio de energia para começar minha semana. Que reconheço todos os meus erros e peço perdão por minhas mentiras. Que sinto muito que a mãe tenha partido para eu entender e te dar tanto valor, por que na verdade, eu já dava todo esse valor, mas tinha medo de externar. Mas que com a saída de cena dela, tudo precisou ser mais claro, mais intenso. Peço desculpas se te fiz ficar preocupado, se te fiz chorar, mas saiba que jamais deixarei de te amar, que sempre serei quem eu sou, humano, verdadeiro, crente na amizade, correto por mais que já tenha errado, porque o senhor me deu todos os parâmetros para ser bom. Obrigado meu pai por tudo, por tudo mesmo. Por isso fiquei acordado com a noite e assim permaneci com o dia, para escrever isso tudo, que não é tudo, mas que de alguma forma, mostra tudo que sinto e que até então, não tinha te dito.

Grande abraço perfumado.

Mulher

2010-08-06T00:08:00.002-03:00

Vem!

Ajeita.

Com jeito.

Sem meias palavras.

Invasão.

Mais mulher que ontem.

Mais humana que todos.

Mais que tudo.

Com devaneios.

Mais fogo que água.

Mais.

Mai.

Má.

Amanhecendo

2010-08-04T08:04:00.002-03:00

O tempo passou desesperado.

O sino tocou embriagado.

A noite voou apressada.

O sonhos voltaram ensimesmados.

O dia raiou, os pássaros cantando, o vento soprando:

E eu, eu que outrora não percebia,

agora vejo-me vendo a alegria de viver.

Menino Brilho

2010-07-31T11:33:00.002-03:00

Para um certo alguém que no mundo está, longe fica, mas perto sempre está.

Que mostras que não esconde?

Que escondes que não consegues esconder?

Esse teu sorriso não nega.

Dentro do olhar parece voar, perde-se e segue.

Pouco de ti fica quando não fica.

Muito de ti marca quando deixa.

Mais parece uma noite limpa,

Quando as estrelas dançam e tu sorris,

Porque te encantas fácil,

Porque é bonito mesmo de se ver.

Porque podes ser lua deslumbrantemente cheia,

Podes ser sol, podes ser o que quiser,

Mas só quando tu queres ser.

Rodando, girando, crescendo.

O menino brilho paira onde tudo está,

Tranquilo, fácil, forte, preciso,

Mesmo quando chora parece não perder o sorriso.

Menino homem, encantador de ventos e do tempo,

Seguindo.

Da seca. Do molhar

2010-07-29T08:11:00.001-03:00

Secou. Aquela última gota de saliva que restava em minha boca secou. Existe a lembrança de como aconteceu o beijo, o que antecedeu, o que veio depois, tudo está nítido. Mas a saliva secou. Quero-a novamente sobre meus lábios, dentro de minha boca, molhando meu corpo. Quero você ao meu lado, quero ter seu gosto impregnado na minha carne, na minha mente. Quero o sexo, o amor, a confusão de mãos, o entrelaçar de pernas, o riso fácil, o consentimento, a permissão, o gozo. Quero o acordar junto, o café da manhã, o almoço, o jantar, vinho tinto, a transa no tapete da sala, o contato, o ensaboar e roçar dos corpos no box, o lençol pra dois. Quero você.

Sobrevoando

2010-07-25T10:17:00.002-03:00

Passada a língua no céu da boca,

respiração fortemente alterada,

suor correndo, escorrendo,

poros dilatados,

olhos entreabertos,

mãos bulinadoras

e os pensamentos voam

percorrem cada pedaço do céu, do corpo, do mel.

Uma certa guerra

2010-07-22T06:53:00.000-03:00

Um gosto diferente na boca. Pele escurecida pela fuligem. Aquele fogo, o incêndio interno, a força grotesca que nos leva ao estado primitivo. Chegou a mim como algo simples, mas que crescia à medida que o tempo ia passando. Quando cheguei ao trabalho era tudo um caos e o filho da puta de meu chefe já aos berros. Meu estômago doía e eu precisava me libertar de tudo. O escritório da obra ficava em meio há pilhas de madeira. Não seria difícil atear fogo de forma que queimasse rápido. O dia estava seco, o sol a pino. O maldito chefe nunca saía para almoçar, preferia comer aqueles sanduíches gordurosos, sentado a frente do computador. Vários pontos de fogo ao redor do escritório improvisado e então estava feita minha fogueira, eu começava a queimar meu carrasco. Quanto mais as chamas se alastravam, mais sentia prazer, mais algo extraordinário acontecia dentro de mim. Ele não tinha como sair, eu ouvia seus berros e esses soavam como música para meus ouvidos. As pessoas começaram a correr para tentar ajudar, mas eu só olhava, apreciava a cena. Muita fumaça e cinzas da madeira queimando. O gosto que eu sentia na boca é indescritível. Paz. É isso que sinto agora que tudo se acabou e só restam brasas.

liberto

2010-07-19T23:09:00.002-03:00

Quente

Ardendo pulsando

visceral

apaixonado subindo

riste

suor

saliva

mãos

dentro

primoroso

primitivo levantando

inflamado

gingando solto

preso

Embalde

2010-07-16T20:45:00.001-03:00

O céu se desmanchando sobre tudo, o tempo fechado, a porta fechada. Muita, mas muita chuva sobre o corso do vento que leva correndo. E leva também os pensamentos ao fim de uma estrada engarrafada. A casa no alto do morro toda iluminada, mas parece estar embaçada do ponto em que a vejo. Muita luz vermelha dos automóveis e ainda têm todas elas dentro de mim sinalizando cuidado, perigo. Penso em sair andando, molhando-me todo e escondendo as malditas lágrimas que teimo em segurar. Penso que não sou tão forte como o bicho mais feroz, porque feroz mesmo é a paixão que me arrepia o corpo e parece frio, mas não é, é desejo reprimido, é uma ânsia louca de beijar. Nada de soluções vendidas, dadas, nenhum conselho parece certo e a única coisa óbvia é pensar em você. Por acaso existem flores que brotam no inverno, não, não, não é por acaso. Mexo dentro as coisas em mim caindo, enxurrada, nada mais que percussão tocando de dentro para fora e a vontade de fumar, mas a chuva está debruçada lá fora e apagaria o cigarro. Tudo sem nexo, eu, o trânsito automotivo lunar planetário, o gostar tão dado e não retribuído. Ah! Lembrei que esqueci roupas no varal, nada anda tudo parado e eu tão longe, tão perto e essa distância massacra, há poucos bueiros para escorrer tanta água. Será que o tempo abrirá? Amargosa saudade, adocicada chuvarada. Para onde escoar? Voltei porque me lembrei de certo sorriso. Tanta sede diante de tanto líquido e aquela me disse: “Ei, agora entendo o peixe! É igual a você pisciano, risos... que nessa imensidão liquida tem o mundo para se embriagar.”. Mas não quero isso, quero aquilo, aquele amor, a perpetuação do gostar enquanto resistir. Mas ainda estou preso há longa fila de carros, os faróis acesos, as luzes vermelhas ligadas enfurecidas, eu louco, centrado, calado, querendo sair por aí e me perder e me achar

Solto

2010-07-15T19:44:00.003-03:00

Simples

Fato

Adormecido

Vivo

Constante

Feliz

Esperando

Tempo

Muito

Espaço

Desencontro

Busca

Juntar

Querer

Sempre

Teu

Cheiro

Ficou

Marcou

Espalho

Falando

Calando

Quero

Beijo

Abraço

Junto

Simples

Fato

Adormecido

Desejo

Passagens, caminhos e o seguir dos trilhos.

2010-07-12T09:47:00.000-03:00

Restou a esperança. Hoje percebi que existe sim uma saída, um feixe de luz que possibilita um final diferente. A claridade que tanto me incomodava enquanto despertava pelas manhãs, hoje se mostra calma, indicando o desvendar de alguns pensamentos que me atormentavam. Vela acesa para as orações matutinas e o cheiro de incenso tomando conta do ar. Poderia querer tanta coisa, mas peço paz – não somente a paz no mundo, porque esse pedido também é inevitável – mas o meu desejo maior é a paz dentro de meu coração, que cansado de correr contra o tempo, enche-se de esperanças e deposita neste mesmo tempo a confiança de ter o que quer. Estou exaltado pela gestação de uma vida nova, que não se condena, que não se deixa passar oportunidades – a minha vida. Inteira, daqui por diante. Sinto que tenho uma resma de papel virgem e um mundo de idéias, pensamentos, para escrever um novo rumo de tudo, mas de tudo em que estou envolvido. Existe ordem, inicio, meio e fim. E chego aqui não como uma tempestade de verão que logo cessa, mas como uma terra fértil entre rios, sem guerras. Quero semear o meu fluido pensamento, conceber tudo que for necessário e que é muito. E isso começou ao meu adormecer e hoje ao despertar para a vida, raiava um sol, mas havia nuvens de chuva sobre o mar e logo se formou um arco-íris estampado, mostrando caminhos. Poderia continuar a falar destas coisas, mas até onde elas me cabem e tudo cabe, chega o momento de seguir o curso das águas, de findar o falatório, porque é fato que preciso de atos. Anyway, como diria Caio F.

Anestésico

2010-07-08T21:28:00.002-03:00

Para ver melhor, vá ao Youtube: http://www.youtube.com/watch?v=_eQ9hxT_6TE

Teu

2010-07-06T10:42:00.002-03:00

Para uma melhor visualização ver pelo Youtube:

http://www.youtube.com/watch?v=glvWxo4jCZE

Faites comme chez vous! Notas de passagem. Das terras do rio.

2010-07-05T11:09:00.006-03:00

Está inflamado.

Aquele órgão acelerado,

pulsando febre por todo corpo.

Tudo uma questão de estado,

Tudo uma questão de tempo,

Tudo uma questão de amor.

Sorvendo, fervendo, queimando.

Estive nas terras do rio. E eu ria tanto por estar lá. Voltei lá para me achar, para encontrar inspiração de vida, de palavras, de força maior que me mova para onde quero chegar. Divino e infernal. No papel com marca d'água free, escrevi o que transcorria dentro de mim, de meu sangue. Mas não ousei colocar tudo, apenas parte de um todo que corre solto, feito rio, feito vento, feito. E eu caibo dentro do improvável, sou o amor, sou a flor e o espinho também. Experiências que me transmutam, que me fazem fazer dos outros espelhos de melhoria íntima, sem ser abusivo, corrosivo, mas fazendo bem o bem. É fato o ato de se dar, de permitir que como os porcos espinhos no inverno ferrenho a gente se encoste e doe calor, doe amor, doe tudo que for bom. Voltei as terras do rio porque precisava mergulhar no lago, àquele que vive dentro de mim, mas que em certos lugares se torna mais límpido, de águas mais leves. Voltei porque precisava sair do eixo normal demais, do estado cheio de brumas e espumas salgadas. Fui. Voltei. Aqui estou, em casa, com asas, voando baixo, abaixo. Faites comme chez vous!

Bucólico

2010-06-30T14:25:00.002-03:00

Bem que o momento poderia ter durado mais um tanto. Enquanto ouvia o vento balançar as árvores e os passarinhos cantarem em algazarra o pensamento voava em direção ao sol que não se via. Era a sensação de que me tiraram do chão, que meus pés não mais podiam tocar a terra, mas não existia medo de cair. Faz tempo que não me sentia assim leve pluma solta ao veto rodopiando feliz. Tudo bem que existe um medo quase absoluto, mas é o mesmo medo que me faz ir além. Bem que poderia ter durando mais um tanto. Que eu não me perdesse tanto, que não podasse tanto os sentimentos. Que eu tivesse colocado pra fora tudo o que sentia. Até que permiti que escorresse algo, mas creio que ainda não foi suficiente para fazer entender. Entendo. Não entendo. Duas faces de uma mesma moeda que devora tudo que passa dentro de minha mente. Onde tudo isso vai parar, o que sei, e que é muito pouco, é que não vai passar como chuva fina de inverno, nem vai secar depois que o sol abrir. Porque de alguma forma a certeza que tenho é que é amor. E roça plantada esperando colheita. É canto triste de pássaro solto, mas solitário.

Florais psicodélicos.

2010-06-28T20:41:00.001-03:00

O orvalho sal que me devora.

Quando em brisa me dissolvo.

Lágrimas corridas, saltitantes.

O não que assola.

O não ver futuro.

O marasmo presente.

À deriva, onde mais se quer afundar.

Crescente. Expandindo pungente. Aquele medo original. Não querendo perder-se, mas indo de encontro ao caos interior. Porquês natos. Unindo-se ao gosto puro, desejo, fato, dilatando-se em solvência, em se solver, caindo pelos lados, explodindo pelos ares, ardência, exaurindo palavras, pele em arrepio, vento louco, tudo pouco, febre vespertina, não, não, não, delírio, espasmos, o ver-se de perto, o correr soberbo, o lindo, o leito, o pleito, peito, depois de boca, beijos, barriga, novos arrepios, o queimar, arfar, o salivar, o desatino, o prazer imediato duradouro instantâneo. O amor insano, a paixão avassaladora, o ermo, a tempestade, as flores vertiginosas crescentes. Entre azulejos existe um cimento leve, forte suficiente em prender, firmar. Os lapsos de memória, a nostalgia que me revela muito mais que florais, que em líquido leve fluido tornam-se cura, tomam-se aos braços e correm disparados ao encontro de um sol noturno, divagante. Penso que pode ser diferente, que algo misterioso acontecerá que ponha outros pensamentos por aí, que paire outros cheiros, outros ventos que não esses que só levam, distanciam. Ofegante depois da caminhada pardo sonho parado nem imaginava que ao meu lado andava essa realização e que eu faca cega não via, não sentia, não me permitia. Sem tempo hábil, cheio de vícios, um trono opaco em que nada de reis e rainhas sentam-se, somente bobos chorando perdas perdidas sem lutas. Canto escuro com cortinas salmão e jarros de plantas verdes artificiais. E do vidro sujo se vê um céu calmo, capaz de ensurdecer qualquer um que se encontre em pleno estado estágio que nem esse. Vai-se então quadrado floral flor fina ramificada crescente subindo pelo teto e emaranhando tudo. Vai-se enfim.

C’est pour vous, pour rien. O lago. O cisne. Tempos em tempos.

2010-06-22T19:45:00.000-03:00

Vamos ao lago agora. Preciso de um pouco de paz. Aquela água limpa, o sol intenso, o verde ao redor. Preciso mesmo. J’habite nesta cidade há tanto tempo que esqueci como é estar no lago. Um, deux, trois, quatre. Dannée en année. O tempo vai passando e esquecemos-nos de tantas coisas, mas do lago, como poderia tê-lo esquecido? Quando peguei uma caixa com velhas fotografias, mexendo, relembrando o passado, encontrei aquela foto de quando estive no lago pela última vez. Souvenir. Da mesma forma que não posso esquecer meu nome, jamais poderia esquecer o lago, das ondas que as pequenas pedras produziam quando atiradas ao meio. Je m’appelle Zingador. O lago. Mas de alguma forma entendo o fato de ter permitido o esquecimento pairar sobre mim. Ao longo desses quatro anos eu sublimei muitas coisas, eu sublimei a mim mesmo. Mas decidi voltar ao lago, voltar ao centro de meus pensamentos, tomar ás rédeas do meu cavalo. Être d’accord avec. Sem muitos rodeios. O lago. Somente ir ao lago. Lá saberei o que fazer. Fato. Tout compte fait.

Sobre, entre, por, onde, desce, corre - um certo olhar.

2010-06-18T21:08:00.009-03:00

Certa curiosidade em saber por onde olhas e para onde. Talvez eu não tenha o direito de buscar, de correr atrás de teus sonhos, de teus passos, mas eu queria, eu quero, e a passividade da vida não combina com meu jeito de ser, de encarar os fatos, o mundo, as pessoas. Não que eu queria falar de coisa alguma muito mais para o fundo, profundo ou mais substancial, porque no fundo apenas busco dizer alguma coisa, apenas quero falar de olhar, de ver, de não deixar passar as coisas de forma despercebida. Creio que seja isso, creio que não seja nada tão especial, porque simplicidade é só simplicidade e dentro disso vou seguindo.

O feio. A parte esquecida, àquela que destoa que não voa dentro do pensamento por não ser belo. Mas sabe de uma coisa, felicidade está no feio. Amor está no feio e acabei me lembrando de uma frase que um amigo sempre citava:

“Quem ama o feio bonito lhe parece.” E agora isso tudo possa fazer um pouco mais de sentido, porque assim como em algum momento disse, às vezes faz-se necessário entender que o espinho é tão belo e importante quanto a mais perfeita rosa e que seja para reforçar a beleza da rosa ou mesmo a sua própria beleza de proteger a frágil flor. Assim vi, assim vejo, assim penso.

Nada de tempo corroendo, apenas tempo levando, lavando, tempo perfeito, cicatrizante, bajulador, tempo de branco estendido nos varais sobre céu azul e sol forte. Tempo de ficar junto, de colher fruta madura, de... Sabia que o tempo não é o que parece. Sério! Ele vem de vez em quando me dizer algumas coisas e claro, como não sou besta, eu corro, eu louco, eu danço, eu vivo, porque sábio é o tempo, mas mais sábio quem ouve o tempo. Neste exato momento/tempo, deixo-me leve, porque o tempo leva e eu vou levando.

Coisas absurdas acontecem quando estamos presos há um ponto. Parece que tudo desaba que o mundo não nos quer mais dentro dele, que se existia como todos os problemas se encontrarem, o momento era esse e estamos no meio de uma encruzilhada fedida de despachos e oferendas. Mas sabe o que é isso? A vista de um ponto. É o fato de estarmos com o foco somente sobre o problema e a necessidade de nos fazermos de coitados é tão grande que esquecemos que somos grandes, fortes e que a solução está ao alcance das mãos. É, é assim que as coisas acontecem, é assim. Porque mesmo que eu escrevi isso?

Vou contar uma coisa. Não, vou contar duas. Melhor não. Não, vou contar sim. Mas porque deveria contar? Que importa, a quem importa? Ontem eu disse não a mim mesmo. Engraçado isso. Porque é difícil nos dizermos não. Mas um NÃO grande, absoluto, tão certo de si que não temos coragem de questionar. Sabe?

O que é tudo isso que assusta que não parece ser que parece mancha, borrão, que nos indaga e nos arrebata? Coador de pano cheio de borra de café, boca escurecida de muito cigarro e os pensamentos fervilhando a cabeça. Não. Não. Passou o tempo, isso é passado, isso... Hoje é dia de boa música, de festa, de gozo, de estar bem consigo. Hoje é céu de paixão, hoje é um dia que não acaba, porque hoje é sempre, e aquilo tudo que só gastava tempo passou. Agora, que é hoje, sempre, é certeza, é fato, mãos dadas, é oração. Hoje é dia de ver tudo, de todas as formas, ver e sentir que não somos brinquedinhos e pedrinhas, somos gente, somos flores ou quem sabe espinhos, mas somos, porque o importante, o mais importante é que sabemos o quanto somos essenciais, verdadeiros, e que, e que, e que, ah! Que somos humanos e precisamos ser mais humanos, mas detentores de nossas vidas, de nossos anseios, de nossos sentimentos, que fazemos questão da verdade, e da mais pura verdade, mesmo que ela possa doer, mas ela se faz necessária, sempre.

Hoje, hoje, sempre, hoje, saberemos dizer não a nós mesmos, absolutamente certos de que o fazemos para o nosso bem e claro, teremos de dizer não há algumas pessoas, porque também é importante. Mas, porém, todavia, entretanto, que saibamos, hoje, hoje, sempre, dizer SIM a vida, ao amor, a consciência limpa. Dizer sim a amizade, ao beijo, ao vento, a chuva, dizer sim a nós mesmos, porque no fundo, no fundo, estamos sempre deixando de nos fazer algo. Vamos viver. Vamos encontrar mais a poesia, a beleza, a imagem, ouvir mais o tempo. Tempo. O nosso tempo: hoje.

Um desarrumado jeito de ver as coisas e as imagens de Saulo Brandão. Apreciem seu espaço, suas fotos, seus textos. Um grande amigo e parceiro de projetos.

Todas as fotos foram retiradas de seu blog, com a devida autorização.

Basta. Fim de papo. Verdades

2010-06-15T20:52:00.004-03:00

Percebi meu bem.

Nem sempre é preciso dizer algo.

Caiu certo como um raio esse silêncio.

Mas te pergunto mesmo sem saber as respostas:

Era preciso se calar?

Era preciso continuar fugindo?

E ainda assim ouso dar-te a resposta:

Covarde!

Perdeste algo bom, algo verdadeiro.

Porque se me coloquei desta forma,

é porque eu saltei todo orgulho que um dia ousou existir dentro de mim,

porque aquela máxima que te citei, ela é verdadeira, mas eu tinha medo de continuar sendo-a.

Então ficas com teu silêncio, ele nada mais é que o teu desejo de continuar, mas onde a coragem lhe falta.

Branco, preto e rosa

2010-06-11T11:25:00.001-03:00

Na sala, na cozinha, no quarto, em qualquer lugar em que eu esteja nessa bendita casa, pairo os pensamentos em você, no que realizamos quando estivemos juntos e no que pode acontecer. Êxtase, beijos, abraços, paixão, tesão, paixão, sussurros, toques, afagos, suspiros, corpo, alma. Tão presentes estivemos e os próprios presentes fomos um para o outro. Ao tudo em nada, pouco tudo, tempo e espaço, na vaidade ou loucura, em sabor de de quase pouco tempo juntos, tanto tempo distante, e mesmo assim eu passei, eu consegui, deixei-me te amar. E assim, conquistando você - declarando-me, mostrando-me, sendo-me, apaixonando-me, amando-te, indo, louco por cada segundo ao seu lado, em qualquer lugar onde pude chegar fisicamente. E quando não, deixei meus pensamentos fluírem e minh'alma viajar ao teu encontro, para matar essa saudade que as vezes predomina. E sempre procuro re-lembrar, pois de passado também vive o homem e eu não menos distante, busco-te em mim, no meu arquivo mental e carnal, e completo ouvindo sua voz por quantas vezes for necessário. Sempre.

Atos e desleixos.

2010-06-08T09:57:00.002-03:00

Os palhaços me olham esmagadoramente. Vários penduricalhos fluorescentes. A frase da Maysa a minha frente: "Eu odeio as pessoas que entram num bar e não bebem. Eu odeio testemunhas. Um bar é um templo, entrou, tem que beber." E olho para a foto dela e olho para minha coca-cola, e penso: porque não bebo? E fico sem respostas ouvindo a trilha sonora do filme Amelie Poulain.

Partes do todo. Copo quase cheio ou quase vazio? Olhares desnudos

2010-06-06T05:41:00.001-03:00

Pego um pedaço qualquer de mim e atiro ao vento.

Era uma simples parte que não se via tamanho.

Cabia em si, mas nada concreto seria capaz de preencher.

O bendito vento, sabido, espalhou por aí,

Mesmo sabendo não poder ser dividida.

O tempo que sempre anda junto tratou de ajudar.

Em determinado ponto fez um encontro acontecer.

Era um simples encontro.

Mas ali se podia ver além das aparências.

Não houve medo, receio ou coisa qualquer do tipo.

Apenas se viu o todo.

Quando duas partes se encontram por aí é bonito de se ver.

O vento ria de prazer.

O tempo gargalhava de felicidade.

E a minha parte, já com outra parte, já não cabia mais em si.

Era de tamanha amplidão que explodia.

A outra parte também não se continha.

Éramos partes comuns, em prantos de alegria.

Jogo de empurra-empurra. Película em fim de tarde chuvosa.

2010-06-04T13:52:00.000-03:00

Faz parte de um jogo. Pregador de roupas, varal, sol e claro, roupas estendidas, esperando ser secadas. Mas o que muda nesse jogo é que não há sol, apenas essa maresia que consome os eletrodomésticos e refrigera minha alma e muitas, mas muitas nuvens cor de chumbo. Poderia falar de desejo, mas o que me custa é demasiadamente pesado, forte. Por isso, venho caminhando numa rua de luzes amarelas em postes de madeira. Enquadramento da câmera nos meus passos descompromissados, a trilha sonora faz um ziguezague com o som dos meus sapatos num cimento cru. É fim de tarde início de noite, o litoral iluminado por esses postes. A música que volta e meia toca é In my place do Coldplay. Poderia falar de amor, mas isso me custa muito mais que o desejo e seguir é preciso. Começa a chover. Continuo o meu andar calmo, despretensioso e perdido enquanto a fina chuva caía. Mas nesse jogo, lembra-se é uma arma mortal e necessária. Saio correndo pela rua, encharcando-me de tudo, existem roupas no varal, é isso, existem coisas que não devem ser molhadas, não quero um re-trabalho. Do terraço onde estão estiradas as amarguras, presas à fina corda, vejo um mar revolto, vejo meus pensamentos nele, sinto que está arrebentando na praia. Poderia falar de sofrimento, mas isso muito me custa também, e tudo é uma questão de escolha. E nesse momento, sem roupas estendidas, sem nada para me preocupar a mais do que em minha vida, então ponho para fora lágrimas que se misturam a chuva. Deixo-me levar, lavar, porque isso tudo irá acabar, isso tudo que hoje me sorve, amanhã, com sol, será apenas evaporação. Poderia continuar a pensar, mas isso, justamente isso, é o que não quero, mas como parar um jogo ininterrupto? Como? Tudo continua, à noite correndo, a trilha sonora, o sopro marítimo, eu.

Ela chegou, sorrateira e certa de si, a tempestade. Sobre minha cabeça. O guarda-chuva.

2010-06-01T19:12:00.001-03:00

Chegou. Chegou e pronto. Estava demorando. Há um tempo que a previsão dizia que estava por chegar uma tempestade forte. Inicialmente veio como uma chuva de verão, mas os ventos foram aumentando, aumentando e pronto: Chegou. Não queria chuva, não gosto de chuva. Mas que posso fazer agora que meu coração anda mais apertado que tudo? Tive de fechar as janelas e o ar aqui dentro parece pesado. Tudo na verdade está acima do peso e eu não pareço poder suportar. Há quem recorrer? Logo eu? Eu que estou sempre ao alcance de todos e agora, a quem peço colo? Porque sou quem vem caindo como tempestade, com ventos forte que derrubam tudo que há nas paredes, eu quem dissolvo, eu quem não consigo mais dizer muitas palavras, porque as águas caem desesperadamente. Aonde ir? Com quem falar? Que coisa poderia me ajudar a suportar essa enchente, esse deságue todo? Socorro! Help! SOS. Preciso de um colo para simplesmente deitar minha cabeça, e chorar, chorar, chorar e não dizer nada, porque nem mesmo eu, logo eu, não sei bem o que se passa, apenas quero um colo. Por favor, alguém tira de mim esse desgosto amargo, azedo, essa vontade enorme de se ir, alguém, por favor, não me deixe só nesse momento, porque a solidão só aumenta com essa chuva que cai lá fora, aqui dentro e eu me afogando, sem poder emergir. Por favor. Por quê? Porque Barbra Streisand me faz chorar mais ainda, porque choro e cigarros não combinam, porque isso agora que tudo ia tão bem? Por quê? Porque assisti a aquele filme? Transbordando assim, sozinho, sem sono, arrepios de baixo até em cima, lembranças, passado ativo, presente dolorido, futuro, ah esse futuro que me deixa mais amedrontado. Por quê? Porque o telefone não toca, porque não existem respostas para minhas mensagens envidas se foram recebidas? Por quê? Procurei um analista fumante, mas o seu ego era tão aguçado que me deixou desolado e logo agora que eu precisava tanto dele, da sua forma calada de ser e de me deixar chorar. E de também me indagar coisas que me deixam mais confuso e me fazer chorar mais ainda e isso de alguma forma iria me encharcar muito por fora, mas iria me secar um tanto por dentro e isso também é preciso. Mas se o fato de me encontrar assim tão frágil é porque preciso entender que não sou realmente tão forte como imagino, como imaginam, como gostariam que eu fosse, como gostaria que fosse, como... E se amanhã eu acordar pior que hoje? E se... Ah! A merda com o que pensam, porque nesse exato momento não há ninguém que me dê colo, então ninguém tem o direito de me cobrar nada. É isso. Mas essa chuva não passa e eu quem sou o guarda-chuva, eu quem me molho mais em vez de estar protegido. Vou me despir de tudo e vou tomar correr por aí, sim, isso, louco, correndo pela tempestade, melhor, sendo ela, em vez de querer impedir seu cair.

Aquele jeito lobo tolo de ser (Fêmea)

2010-05-29T11:52:00.003-03:00

Como sentimento de pele, aquele que nos governa mais que qualquer religião, chegou instantâneo. Sabido de si sorveu meus pensamentos mais estranhos e me instaurou um tempo só seu, inusitado, mas só seu. “... Quando ele chegou, o estranho rapaz, seu olhar estrangeiro olhou para mim...”. Queria partir ao acaso, fugir, mas estava presa. O meu ser livre não tinha força de ir, porque não queria, porque existia um visgo forte, algo compensador, inevitavelmente ardente. “... Eu nunca tinha ouvido a fala do amor, o frio o calor, eu logo entendi que quando o rapaz, seu olhar estrangeiro olhou para mim...”. Lama profunda, aquela movediça que nos toma o corpo e a alma quer fugir, mas de alguma forma, estar protegida do mundo é mais importante que morrer ali. Não carecia me dizer nada, porque nossas peles delineavam textos imensos num papel parede sala quarto cozinha banheiro mundo vida que nada mais precisava ser dito. “... Seu olhar estrangeiro falava uma língua que eu logo entendi, senti no meu corpo uma coisa tão louca, que nunca senti...”. Por nada mais que uma noite, mas um universo inteiro cabia entre estalos e suores e a mesma lua que me deixava ouriçada agora azulava o chão e a brisa orvalhava o tempo lá fora. Tanta besteira nos prende a mediocridade e eu tão louca, tão dada aos caprichos libertinos, deixava-me levar. “... Ele olhava minha boca, ele olhava meu corpo, ele olhava em meu seio, olhava no meio, bem dentro de mim...”. Dança ritmada em som de dentro, mão pega mão pernas troncos lábios mordiscadas, era tudo sincrônico, várias fases rotatórias desse planeta nosso, endiabrados, deuses, anjos caídos num mar de sexo, lobos uivando, saltos mortais em rios de fogo. “... No princípio o perigo, depois eu olhava eu olhava, não tinha receio, desejava queria no precipício abrir minhas asas desvendar o segredo...”. Corria lavas deste nosso vulcão, até pensei em não ir não me deixar levar de fugir, mas como teria me arrependido, mesmo sem saber, eu iria me arrepender, porque estou sou devo ser mais mulher agora, sem idade sem identidade sem qualquer coisa que delimite espaços tempo atos. “... Seu olhar penetrante, invadia ofegante no meio de mim, rasgava o meu ventre o meu corpo inteiro, me vendo por fora, me vendo por dentro, do princípio ao fim...”. Para que flores, chocolates se o que me faz ferver está aqui, está no meio de tudo de mim do caos aéreo e solo fértil sendo roçado plantado chovido, sem cobranças sem aquarelas em tons pastel sorrateiro contexto de fluxo estica e puxa dança bem dançada ciranda vespertina, chamem-me por qualquer coisa nome soltem fogos de artifícios acendam-me sinto sou iluminada brilhante. “... Depois me olhou, me olhou, me olhou de baixo para cima, em cima, embaixo, dentro de mim, queimando, queimando...”. Varias vezes estive por aí mas nunca aqui desse jeito frenética forma luxúria de ser, sem culpas, sem neuras, porque sou sabida de minha leveza do pesado hábito de ser pelos outros e hoje fui sou minha totalmente minha por mais que esteja entre outro aquele esse que estranhamente me fez ser naturalmente genuinamente minha eu toda. “... O céu o inferno, o paraíso é assim, onde passou tão pouco deixou, só um rastro de fogo queimando em silêncio, o incêndio do amor.”Assim como feixe de luz, como mata pegando fogo e os bichos correndo para todos os lados, loucos, desvairados, amedrontados, mas eu não, eu loba, eu selvagem fico sem medo, enfrento, sigo adiante, mesmo sabendo que amanhã estarei queimada ferrada como gado marcada para sentir sempre a falta deste lobo mau bom demais que me inundou de tantas águas enchente barragem no sertão de flores.

*Livre inspiração na canção Estranho Rapaz – Roberto Mendes/Capinam e na Personagem de Maitê Proença na novela Passione.

Aquele jeito lobo tolo de ser (Macho)

2010-05-28T17:10:00.002-03:00

Penumbra proposital no bar do cais. Um jazz antiquíssimo, as vozes estridentes de duas mulheres numa mesa ao fundo. Saí com intenção de me perder por aí e me encontro aqui, entre doses de conhaque e solos de trompete. Aquele jeito lobo tolo todo de ser me voltou com mais força, de querer se confundir com a noite, de espiar a lua, justamente essa que vem deixando a madrugada azulada e o mar mexido. Não sei bem o que ocorrerá daqui pra frente, já que esse hemisfério de pensamentos é tão desnorteante. Existe muito calor e muita roupa. Aquele gosto ainda persiste e quero matar o desejo de continuar sentindo por mais tempo, mas o cordeiro não pasta por esses lados há um tempo e não tenho como saciar a sede de saliva e suor. Eram outros tempos na última lua cheia, era verdadeiramente estado de consumição. Corro no banheiro, lavo as mãos, cheiro de erva-doce, esfrega-esfrega, enxágue. Volto à mesa, novo gole, lembro que não comi nada e nem ninguém, por isso este mau-bem estar, por isso o enevoado, o enervamento quase comunista. Ah! Essa vista de mar revolto está me deixando fora de mim, quero sair, quero sumir, perder-me como então era a proposta original. Lobo feroz me corroendo a pele de cordeiro esquecido. Quero ataque, quero elegância ao passo dado, nada de um equador me dividindo, separando-me do ato de matar a fome, a sede. Vamos ao que interessa, avante com uivos loucos e altos. Não sou querelante, sou do ato, do dado, do ser, então vamos ao que tem de ser, solto, selvagem e chega de ser falante.

O fim do amor. O fim de Clara.

2010-05-26T21:14:00.001-03:00

Sobre a cama suspirava a espera daquela que entrou no banheiro. Era um momento tão esperado por ele. Preparou-se tanto, ensaiou o que diria, porque normalmente as palavras lhe teimavam em não sair da boca, embaralhavam-se, destoantes, confusas. Mas até então tudo corria perfeito, conseguiu imaginar bem as perguntas e falas daquela que neste momento demorava por demais em seu banheiro, por isso disse tudo de forma clara, pausada e coesa.

Desde pequeno nutria um amor por ela. Adorava seu sorriso, apressava o passo para poder sentir seu cheiro no vento que ficava. Estava sempre por perto, protegendo-a de tudo e todos. Era sua chance de tê-la, de estar ao lado, de poder tocar-lhe os cabelos longos e macios. Não cabia dentro de tanta felicidade, de tamanho êxtase. Seguiu-a depois de que ela saiu de um bar, cambaleando pelas ruas do centro da cidade. Ofereceu-se para lhe acompanhar até em casa, mas ela dissera que não queria ir para a dela e perguntou languidamente se ela poderia dormir para a dele. Respirou fundo, pois isso não estava em seu script e de uma forma rápida e certeira disse que sim. Ela o beijou demoradamente com um gosto muito forte de tequila. Ele empalideceu, mas retribuiu o beijo. Caminharam vagarosamente até o carro e seguiram.

Ali estavam a mais de quarenta minutos. Ele ávido por ela, por dizer o quanto a amava, o quanto deseja por essa realização, esperando quase que tranquilamente na cama. Quase, porque todo esse tempo ela estava trancada no banheiro. Não aguentando mais a consumição da espera foi até a porta e bateu suavemente, chamando-a:

- Clara! Clara! Está tudo bem?

(Silêncio)

- Clara? Posso entrar?

(Silêncio)

Ele entrou no banheiro e viu sua clara deitada no chão, deitada não, caída próximo ao vazo sanitário, com o rosto roxeado. Agarrou sua Clara, balançou, sacudiu, gritou seu nome, mas ela já não respondia mais, não falava mais, não respirava mais, não poderia mais dar continuidade ao encontro. Clara estava em outra. E por isso ele não esperava, para isso ela não tinha ensaiado. O que fazer? Como proceder com essa situação, com Clara, com o seu amor?

- Claraaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa.

Amor à mesa posta – Oferta de tempo – Provisório/Definitivo

2010-05-24T22:10:00.003-03:00

Faça de mim uma mesa grande e vasta. Ponha sobre ela tudo que for possível ser feito com o livro de receitas da tua mãe. Convide todos que tu ostentas como amigos e me oferta. Vai, faz isso. Porque já não sei mais onde me encontro, já não sei mais porque insisto em ser tão dada aos teus caprichos. Havia um tempo em que éramos somente nos dois, sem meandros, sem anexos, sem essa rotina-absurda-de-muito-trabalho. Um dia desses estávamos sob os lençóis e nosso amor consumia todo o nosso tempo. Hoje, o tempo pouco que nos resta não consome o meu desejo em te ter e tenho de me calar, suportar, porque me jogas na cara que tudo isso é em meu favor. Mas quando saí de casa para me ater ao teu amor, ouvia de ti muito de romance, de construir uma vida feliz, baseada na conversa, no diálogo e onde estamos? Responda-me! Melhor não. Cale-se, resuma-se ao seu bojo, porque sei que descarregarás sobre mim tanta hipocrisia que me dará ânsia de vômito. Por quê? Sei que sou uma boa mulher, esposa, mãe de família, amante. Por quê? Apesar de recatada na frente dos outros, sempre fui o furacão que te roubava as roupas e te rodopiava e derretia em suores quando estávamos a sós. Por que deixaste de ser o homem que trazia flores, que me pegava por trás enquanto eu lavava os pratos depois do jantar? Não vês que diante desta tua megalomania, desta tua ganância estás jogando fora algo supremo e divino que é o nosso amor? Porque homem, por quê? Será que não sentes quando deitas que eu estou ansiosa por teu toque, por teus beijos, pelo teu cheiro? Mas não, pelo contrário, pensas que sou um objeto a tua disposição e me usas ao teu modo, vira e dorme. Quanto de ti se perdeu. Quando daquele homem que me apaixonei pode existir dentro de ti? Não sei até que ponto quero continuar nesse contexto aguado de feijão ralo que tu odeia e agora faz das nossas vidas. Queres voltar para a festa? Pois vai, volta, volta para esta recepção que eu preparei que eu arrumei que eu cozinhei junto aos empregados. Vai, porque tu és rei, não é verdade? Mas sem tua rainha aqui, nada disso estaria do jeito que estás. Agora vais sabendo que isso chegou há um fim, não dá mais para mim. Acabou. Não quero mais ser tua marionete, teu fantoche de louça chinesa que usas para atrair a atenção dos outros, porque no fim das contas, tu não tens brilho algum e fui eu quem te colocou onde estás, eu quem te transformou em quem és e fui eu, euzinha quem dormiu com teu patrão todos esses anos para que ele te desse o cargo que tu tens. Porque desde o início ele correu atrás de mim e para te ver feliz eu fui capaz disso, para te ver onde estás eu tive que engolir a seco meu orgulho, mas esse foi meu grande erro, ter feito o teu jogo, a tua vontade. Então vai pobre homem, vai, porque não vales mais um mínimo esforço meu. Acabou. Chega desta agonia pré-determinada. Chega.