Num tic-tac compassado, saio por esses caminhos e cuco. Volto para dentro da casinha. Às cinco em ponto da tarde aquele chá à moda inglesa. Blem-Blem-Blem. É a hora da ave Maria, rezo. Volto para o alto da torre. Mas de que adianta contabilizar o tempo e perder tempo fazendo isso?
E então o poetinha diz: "...meu tempo é quando...".
